Анатолий Илларионов

1952 – 2009

Сосногрорск

 

17 октября в Сосногорске в возрасте 56 лет после тяжелой болезни умер поэт, член Союза писателей России Анатолий Илларионов. Железнодорожник по трудовой книжке, поэт по призванию, почти всю свою жизнь он провел на маленькой станции Ираёль, на которой совсем ненадолго останавливаются поезда, и лишь недавно переехал в Сосногорск.

Знатоки поэзии и литературные критики считают Анатолия Илларионова одним из лучших современных русских поэтов. Его стихи публиковали «Наш современник» и другие литературные журналы, районные и республиканские газеты.

Анатолий Илларионов не издавал огромными тиражами сборники своих стихов, не светился на экранах телевидения. Возможно, из-за этой традиционной провинциальной скромности фамилии поэта нет даже в «Энциклопедии Республики Коми», пестрящей фамилиями чиновников и депутатов.

 

Не грусти ты, моя кареглазая,

Опоздал я на все поезда.

И не муторно мне

И не радостно,

Просто я не спешу никуда.

Не грусти ты, моя кареглазая,

Выпал снег,

И опять ни следа.

Просто сказано всё,

Пересказано,

Водка выпита,

Жизнь прожита

* * *

Зовёт весну синица,

Свистит,

Мешает спать!

Но снег ещё стремится

Овраги отстоять.

Мечтает отогреться

И камень, и цветок.

Но всё-таки на сердце

Какой-то холодок.

 

* * *

 

Жизнь кипит!

Начало лета,

Одуванчики цветут,

Речка солнышком согрета,

Бабки козочек пасут.

Всё сначала,

По порядку,

Дождь в ладоши: хлоп да хлоп…

Посадили мы на грядку

Лук, петрушку и укроп.

Мы живём не понарошку,

Не чураемся беды,

Семь раз в день едим картошку –

Нет полезнее еды.

Босиком по травке ходим

То тверёзы,

То пьяны…

Мы не прячемся в народе,

Мы и есть народ страны.

ЗАПАХИ

Нефтяник пахнет нефтью,

И сажей – трубочист.

Могильщик пахнет смертью,

Кулисами - артист.

Полынью пахнет поле,

Грибами пахнет лес.

И пахнет йодом море,

Упавшее с небес.

У запаха навоза

Есть доводы свои.

И пахнет май мимозой,

Флюидами любви.

Извёсткой пахнут стенки,

В которых спрятан бред.

И пахнут даже деньги,

Хоть говорят, что нет.

 

* * *

 

Таянье снега,

Ельника вздохи,

ветра весеннего «ахи» да «охи».

Вот уже солнце щекочет ресницы,

Наших надежд перелётные птицы

Скоро потянутся с юга на север.

Север, мой Север.

Полдень пробил,

Пересуды капели,

Но за спиной отголоски метели.

Поздно, пожалуй, в себе сомневаться,

Надо бы раньше нам было расстаться,

Не возвращаться с юга на север.

Север, мой Север.

Но на откосе – цветок золотистый,

Но под звездой –

ангелок серебристый,

За пеленою весеннего дня

К вам я иду из воды, из огня…

В чём разуверился,

В то и поверил.

Север, мой Север,

Север, мой Север.

 

* * *

 

Живу не в городе - в глуши,

Такая выпала планида.

Здесь всё, что надо для души,

И нету ничего для быта.

 

А именинники судьбы,

Что иногда в гостях бывают,

Со вкусом хрумкают грибы

И водку морсом запивают.

 

Что по теченью не плыву,

Им, захмелев, я сочиняю.

Что на болоте - не живу,

А просто клюкву собираю...

 

* * *

 

Ничего не забудется,

Ни одна из дорог.

Ничего не забудется,

Даже полунамёк.

 

Ни минута отчаянья

С онемевшим лицом.

Ни прощанье печальное

На перроне ночном.

 

Ни святая иконка,

Ни слепая пурга,

Ни улыбка ребёнка,

Ни совет старика.

 

Даже то, что не хочется

Никогда вспоминать,

Будет в сердце ворочаться,

Будет душу терзать.

 

Ничего не забудется,

Ни одна из дорог.

Ничего не забудется.

...Дай-то Бог.

2001

 

* * *

Легкий морозец осени ранней,

Первого снега чистые мысли.

Что я скажу кареглазой Светлане,

Если слова – это мертвые листья,

Если стихи – это просто причуда,

Если любовь – это просто забава.

Мне говорят: «Ты свалился откуда?»

Что же ответить? Не знаю я право.

Легкий морозец осени ранней,

Чист чистовик. И молчанье дороже.

И у души иссякает дыханье.

Мертвые листья они не тревожат.

 

* * *

 

Из книги

“Маленькая станция”

 

Осенним светом

 

Осеннего осинника озноб,

Вороны хрипнут на ветру студёном.

Прозрачность просек, путаница троп...

Душа моя, зачем о невесёлом?

 

Ходить с корзинкой, рябчиков пугать.

Под ёлками брусника переспела.

Я мог тебе такое рассказать,

Пока ты как осинник не сгорела.

 

Без восклицаний осень хороша,

Ни увяданьем не страшит, ни тленьем.

Осенним светом полнится душа,

Последним, может быть, стихотвореньем