Порой скитаюсь путником слепым, Ища давно остывшее кострище. Вдруг память детства, чуткий следопыт, Толкнёт в плечо, шепнув: «Проснись, дружище». И я иду охотничьей тропой В таёжный край, где утро дарит запах Травы с названьем звонким «зверобой», Где краснокож закат в еловых лапах. Я постигаю певчих птиц молву, Следы зверей читаю в хмурой чаще. Я капелькой природы здесь живу, Я часть ее, а значит настоящий. Легка следов весёлая строка. За строчкой строчка оживает книжка. Последним из пропавших могикан Живет во мне проснувшийся мальчишка. Разбит бивак у пенистой реки. Текут, бурлят эпохи и народы. Сквозь дым столетий пляшут огоньки, И лунная пирога режет воду. Врастаю в чудо, данное Творцом. Прошу послать удач, тропы и брода... И чьё-то улыбается лицо В бесчисленных веснушках небосвода. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
