поэт Виктор Гаврилин

26 марта 2009 г. в Солнечногорске, после тяжелой и продолжительной болезни умер поэт Виктор Гаврилин, член Союза писателей СССР.

 

Выпустил 11 книг. Ему выпала нелегкая доля, с 16 лет он был инвалид-колясочник, но нашел свое призвание в служении Слову, Поэзии. Выражаем соболезнование его жене – Нине.

На панихиде прощания в г.Солнечногорске были поэты литературных объеденений «Сенеж» и »Парнас».

Город и мир вздрогнул…Умер Поэт… перестало биться сердце Виктора Гаврилина.

Светлая память.

* * *

Виктор Гаврилин

Ты позвонишь – меня не будет дома.

Какая чушь: нигде не буду я,

лишь по страницам маленького тома

ещё метаться будет жизнь моя.

Я там честней, значительней и выше.

Меня впервые не за что корить.

Но нет меня – я потихоньку вышел

бессонной ночью в вечность покурить.

* * *

Самое последнее… Незаконченное…

Виктор Гаврилин

От чёрно-белых зим шалею,

и вижу выцветшие сны.

И снег глубок. Всё тяжелее

мой путь до будущей весны.

* * *

С этажа на этаж поднебесных реалий -

не в иные миры - переходит душа...

На другой частоте, на смещённом канале

что-то вновь замелькает, в эфире шурша,

недоступное здешнему уху и глазу -

только окрика тень да покойник во сне.

Но навряд ли нельзя пересечься ни разу

этим драмам, кричащим на разной волне.

Все мы здесь. Оттого и секундных касаний

нам не минуть - в предгибельном чувстве толчка,

в порче бреда, наполненного голосами,

где за грань нас качнёт Провиденья рука.

И случайно дано нам чужие страницы

пробежать на другом временном рубеже,

чтоб кусочками яви по ним повториться

и подумать, что всё это было уже.

Вот вам судеб чутьё, и природа пророков,

и возможность поломки небес, и тогда -

громождение душ, столкновение сроков

и, наверное, Страшного сущность суда.

 

1988г

. * * *

 

За твердь домашнего порога

в провал предвечной пустоты

не оборвись, когда надолго

опору выбьют суеты.

 

Когда бы знать, от коих думок

и от каких тягучих сил

твой путь снований и прогулок

тебя сторонкой отводил.

 

О, если б разуму и воле

одним предался человек,

он до последней самой доли,

до края жизнь свою отсек!

 

И всё б напрасное осталось

в туманном воздухе пиров,

в словах, сбивающих на жалость,

и в мирозданье вечеров;

 

и в скарбе дней, и в гиблом деле

постройки рая на бобах,

где мы счастливо проглядели

земной бессмысленности страх.

 

1999г.

* * *

 

"Помнишь ли ты обо мне?.."

Звёзды спокойные светят.

Тихо в забывчивом сне.

Шумно на суетном свете.

 

Где тут какая вина?

В сердце приходит прохлада -

жизнь остаётся полна.

Видишь, былого не надо.

 

Что тебе жалко, душа?

Жалко всё реже и реже.

Мудрая жизнь не спеша

ветви отсохшие срежет.

 

Только дымок издали.

Только дерев привиденья.

Что тебе думы мои?

Что мне твои сновиденья?

 

Просто в глухой тишине

в час незаметной печали

"помнишь ли ты обо мне"

губы мои прошептали.

 

1983г.

* * *

Осыпается белое небо -

это снег, и не рушится мир...

Есть земля, где с краюхою хлеба

можно жизни допраздновать пир.

 

Докрошу своё бедное счастье

терпеливцам, где клёст и снегирь...

Есть гнездовье, откуда начаться

можно снова на полную ширь.

 

Белый свет на Руси у порога.

Кто из смертных укажет черту!

Дай нам Бог, уповая на Бога,

не лелеять свою нищету.

 

И опять, прегрешая и каясь,

грозный люд от удельных оков

туча тучей пойдёт, растекаясь

до державных привычных брегов.

 

И предел, не вбираемый оком,

на земле обретёт свою твердь,

чтобы думой опять о высоком

улетать за тщету и за смерть.

* * *

Что за пристальный август! Глядит не мигая

это синее небо, уставившись ниц.

И распахнуто око до леса, до края,

где пушок облаков - их не сдунуть с ресниц.

 

Улеглись непогоды и ветры большие.

И залив застоялся и бочкой запах.

Непроветренный луг заблохастел, завшивел,

и бездомные травы не лягут в стогах.

 

Я застигнут врасплох глубиною безделья.

Холодов ожидал и готовился впрок...

Распалившийся месяц, философ, Емеля,

ты на самом излёте задал мне урок!

 

И пред всем неизбежным, пред смутой осенней,

лишь на срок разохотясь, ты учишь опять,

как удачу ловить, уповать на везенье,

и со смертью играть, и гнезда не свивать.

* * *

Будет долгая тёплая осень.

Не трави свою грусть, не трави.

Будут травы на третьем покосе,

что июньские травы твои.

 

Это дань за ненастное лето.

Пахнет мёдом от спелой земли,

И не скоро - по верным приметам -

соберутся в отлёт журавли.

 

Тишина, тишина-то какая!

Ни дождей, ни ветров не слыхать,

словно век эта даль голубая

будет хмель и тепло выдыхать.

* * *