Мне кажется, что этот мир Понемногу сходит с ума Наша жизнь, словно брошенный тир Сырой порох, гнилая земля Снова выстрел – и жалости нет А быть может кому-то больно? В безразличия маски одеты Мы кусаем губы невольно. И возможно ведь все изменить Но, увы, такова теперь мода Мода тратить на безумия жизнь Вот вам, правда и вот вам свобода! На курок ставим медленно палец, Еще миг – и вокруг темнота, Все, отмучился бедный страдалец Но в душе его вновь пустота. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
