Мы уходим… Нас совсем уже немного. Ничего не угадаешь наперёд – может, скажет кто-то: «Скатертью дорога», может, кто-то с сожалением вздохнёт. Мы – иные, мы – сыны другого века, и пускай ошибок собственных не счесть, но мы знали, что должны у человека быть и совесть, и достоинство, и честь. А сегодня мы, как куклы в фарсе жутком, где безумны и начало, и конец, где о чести рассуждают проститутки и о совести – бессовестный делец, где бандиты под себя творят законы, а у правды – ни кола и ни двора, где, укравший у народа миллионы, громче всех вопит с трибун: «Держи вора!», где любовь – всего лишь бизнес без охоты. И, ненужные за нынешним столом, незаметно исчезают Дон Кихоты, и доспехи их идут в металлолом. Мы нелепы, как на шабаше монахи, и, хоть меч ещё по-прежнему остёр, мы уходим – в Санчи Пансы и на плахи, мы уходим – кто во власть, кто на костёр. Кто спивается, в бессилии немея, кто «Ура!» кричит, хоть празднику не рад. И торгует на базаре Дульсинея, неоседланный, томится Росинант. Век-торгаш глядит расчётливо и строго: «Ни к чему мне этот странный человек». Мы уходим, нас совсем уже немного – беспощаден к Дон Кихотам этот век… Новый плуг исправит прежние огрехи, мир поймёт, что игры зла не стоят свеч: кто-то вновь отыщет старые доспехи и от ржавчины очистит древний меч. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
