* * * Тронул облака осенний сон, Затихают шорохи лощин. Словно материнское лицо, Светлый лист тускнеет от морщин. От его спокойного тепла Всем уютно в роще, как в избе. Мама, мама, ты всегда была Золотым листком в моей судьбе. В речке неба расплескав тоску, Лодка солнца уплывает прочь. Больно мне, что не могу помочь Я ничем осеннему листку. * * * В любой войне, в сражении любом, В молчании суровом обелисков Есть острая, особенная боль, Которая зовется материнской. Конечно, нелегко писать про боль, Но видно так предрешено судьбою, Что даже материнская любовь Нередко вся и состоит из боли. И, проходя среди невзгод и драм, Среди надежд, оборванных, как нитки, Не добавляйте боли матерям, У них ее достаточно, с избытком. * * * Мы говорить о матерях готовы Лишь доброе, ни в чем их не виня. О матери сказать худое слово — Что прикурить от Вечного огня. * * * Иду сквозь тишину за настроеньем, За удивленьем и за вдохновеньем. А что морозно — нет моей вины. Вот первая звезда на небосводе, А у звезды всегда — одна погода, И — ни зимы, ни лета, ни весны. И я смотрю на небо удивленно, И так же удивленно смотрят клены, И точно так же смотрят тополя. Поскрипывает снег. Закат алеет. Мороз крепчает. Только все же греют Родимый край, родимая земля. Шагаю по притихшему поселку, Где иней — словно звездные осколки, Где каждый холмик — близкий и родной. Где жаль всего прошедшего немножко, Где тихо светит мамино окошко Тем добрым светом, что всегда со мной. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
