С чего болит сердце моё, мой Афган? С чего оно сильно так плачет? Сегодня, со стопки, что в сотню, не пьян, А с горя, скорей, не иначе, Где, в том же строю, там, где каждый второй, Остался за гранью незримой, Откуда уже не вернуться домой. А я, не остался вот, с ними… Афганские тропы, афганский маршрут, Где пуля душмана притронется вдруг, Но если твой Ангел ещё не спешит, То пуля не тронет и прочь улетит. И значит живой, и ещё, может быть, Отпущены дни, где Афган, не забыть… Афган – не забытость, а жизни кусок, Забравший, кого-то, навечно. Патроны по-братски и водки глоток, Где схватка в горах быстротечна. И тот, кто вчера ещё был у плеча, Сегодня откликнется вряд ли… А там, где скала, от ветров горяча, Кровавые высохнут капли… С чего же, Афган, не оставишь ты снов, Что мне ещё снятся, так часто?.. Где в жизни, всё больше, цветов и венков, И слёз на щеке, как с ненастья, Средь тех, кто остался, пройдя ту войну… Ты всё ещё целишься в спину?.. Какую, за мной, ты оставил вину, Что я, до сих пор, не покину… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
