* * *

 

On aura beau me dire

Que rien ne valait rien

………………………………

A bout des mots, des rêves je vais crier

 

Поёт француженка о смерти и бессмертьи,

Что ей, француженке, до нашего житья?

Что нам до их французской круговерти?

Наш проигрыш – безликая ничья.

 

Так значит прочь, прочь от тревожных песен,

От важного и верного в себе,

В привычный мир, который глух и тесен,

В застенок под названием «к судьбе».

 

Поёт француженка и нервы на пределе,

И стонет голос, вдох похож на всхлип.

Все женщины так хоть однажды пели,

История – не фильм, всего лишь – клип.

 

Поёт француженка, слова на «р» – как стрелы.

Rien valait rien… И смыслом не мани.

А просто уходи за все пределы,

Туда, где в никуда сочатся дни,

 

Где каждый миг и первый, и последний,

Где от ночей лишь стрелки на часах,

Где вместо дома уголок в передней,

И человек лишь у себя в гостях.

 

Зигзагами или звенящей нотой,

Французским голосом и юмором навзрыд

Стучат в висках вопросы: Кто я?.. Кто ты?..

И что за бред, что заново болит?!

 

Поёт француженка красиво и мятежно,

Но понимает ли, о чём поёт,

Когда в мирах невыносимо смежных

Проносится жизнь задом наперёд.