Тридцать семь «Жизнь прожить – не поле перейти». Тридцать семь – возраст сплошных потерь, Возраст, когда подводят итоги. Возраст, когда пред тобою дверь, Которая ведёт К Богу… В тридцать семь уже позади Все мечты окрылённого детства. В тридцать семь остаёшься один, И никуда от себя не деться. В тридцать семь, не помня обид, Сердце мякнет расплавленной свечкой. В этом возрасте был убит Пушкин на Чёрной речке. В тридцать седьмом зловещем году Смерть гуляла по нашей отчизне… Мне – тридцать семь. Сжав зубы, иду, Как будто по минному полю, По жизни… 25 декабря 1994 г. * * * Одиночество… И с близкими разлука Не на месяц, не на год, а навсегда. Взрослой жизни тлеющая скука, Болтовни болотная вода. Пьяные с соседом посиделки, И за жизнь извечный глупый спор. Мелочь ссор и битые тарелки, – Вот судьбы печальный приговор! О моём чёрном человеке «Чёрный человек! Ты прескверный гость». (Сергей Есенин) Мой чёрный человек во мне – как дома. Доволен, будто доллары украл. Он с кислой миной руки жмёт знакомым И думает, чтоб чёрт их всех побрал! Он ранним утром, в восемь с половиной, Спускается в подземный переход И держит путь, как будто вор с повинной, На грязный и грохочущий завод... Он с радостью спешит домой с работы, Не применёт пройтись по кабакам. Мой чёрный человек, скажи мне: кто ты? Смеётся чёрный: «Знаешь, мол, и сам! Святая простота душонок мелких Забавна для испытанных умов. Всяк в этой жизни – Чёрен на поверку, Он всё и вся чернить всегда готов!» Мой чёрный человек с потухшим взглядом, Откинув трость, садится на диван. Его сужденья пахнут трупным ядом. Прескверный гость!.. И вовсе мной не зван. Вот снял цилиндр, Сложил в него перчатки. Гостить собрался долго, видно, он... Как хорошо, что всё это лишь гадкий, Бог весть к чему приснившийся мне, сон! На заводе Проходная трудяги-завода, Ты не создана для свиданий, Потому что здесь только проходят Люди-тени по мирозданью. И вахтёрша, большая и хмурая, Подозрительным взглядом вас меряет. Как дотошный сотрудник МУРа, Ни черта вам на слово не верит. На заводе, в ущерб экологии, Днём и ночью коптят небо трубы. И худые, как в Индии йоги, Работяги ругаются грубо. Им стащить что-нибудь – дело плёвое! Виртуозно владеют профессией… Что-то байка моя невесёлая, Да кому на Руси нынче весело?! * * * Жизнь не похожа на праздник. Чаша испита до дна... Будто хмельной Стенька Разин Молча сижу у окна. Голову ломит на части. В доме притихшем темно... Раньше мечтал я о счастье, Ну а теперь всё равно. Ну а теперь всё пропало. Жизнь пролетела. Ну что ж... Видно, что с воза упало, Вряд ли уже соберёшь! Крик души "Белеет парус одинокий..." (М. Лермонтов) Что мне делать? Как быть? Я не знаю. Подсказал бы, да кто – не пойму. Как влюбленный я тихо страдаю, Когда жизнь безотрадна ему. Я как будто отрезанный ломоть, Иль костёр, что давно не горит. На душе – словно сажа и копоть. Каждый день – о беде говорит. Я как парусник в бурю носимый Зацепил скал подводных кайму. Как искатель сокровищ незримых, Как солдат переживший войну. Я хочу что-то сделать такое, Чтобы жизнь мне была как весна. Не хочу я ни благ, ни покоя... Душу б вынуть, Встряхнуть ото сна. Чтобы ярко она засветилась, Чтоб жила и дышала она. Я хотел бы... Да всё мне не мило, И весна мне сейчас не красна. Так устроено в суетном мире, Что кусок нужно хлеба искать. Острова и моря все открыли, Больше нечего здесь открывать. Для романтиков дело найдется: Лес валить или уголь копать. Нет души, умерла, не взовьется, Крик её ни кому не понять! Поле Хорошо по весеннему полю Без дороги пройти, напрямик. Хорошо отдохнуть порою От машин, телевизоров, книг. Выйдешь за город, – пусть небольшая, – Всё же степь. Рдеет запад – багрян... Но идёт, всё кругом заглушая, На площадку на взлётную «Ан». И приблизятся враз расстоянья, И от страха замрут соловьи, И – шагреневой кожей – окраина Вдруг уменьшит владенья свои. И повиснет над вздрогнувшим полем Самолёта взлетевшего крик... Хорошо отдохнуть порою От машин, телевизоров, книг. На распутье Только выйду в степь – всё припомнится: Отчего душа грустью полнится, Отчего тоска – словно к горлу нож. Сто дорог кругом, да куда пойдёшь? Сто дорог кругом – по одной идти. Прямиком пойдёшь – прямо нет пути. Влево коль свернуть – потерять коня. Только что терять? – нет коня у меня! Нет коня, ну что ж, велика ль печаль? Коли нечего – и терять не жаль. А направо – стоп. Здесь ты смерть найдёшь. Только что мне жизнь, коль цена ей грош! Коль цена ей грош – что мне жизнь беречь? Всем нам Бог судил в эту землю лечь. Оттого в душе грусть шевелится. Вот и жизнь прошла, Да не верится. * * * Я принял все условия игры. Как волк, я за «флажки» нырнуть не смею. Топор войны моей рукой зарыт И пепел трубки мира мной развеян. Но грянет час и я стряхну запрет, И выскажусь во что бы то ни стало... Ведь главное – понять, что ты поэт, Понять и верить – разве это мало?! Певец Вот опять чья-то песня уснуть не даёт Тем, кто к цели привык приближаться согбенно, В толк они не возьмут, почему он поёт – Будто бритвою режет набухшие вены?.. Не даёт он покоя заядлым дельцам, От которых у касс госиздатовских тесно. И в глухих кулуарах нет места певцам, Но гуляют по свету их вольные песни. С песней можно все беды легко одолеть, Песни учат уму и добру, как известно. Можно петь иль не петь – но Россию воспеть, И, воспев, захлебнуться От собственной песни! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
