Так мало осталось... А впрочем, какое дело акациям, тихо роняющим мотыльков в ладони, которые, в общем, не больше тело, чем тающий лунный дым; притяженье слов - дневных - всё слабей, двусмысленней; и на ощупь всё тоньше и невесомей побег теней, в котором, смежая ветви, весна полощет усталую тишину, потому что ей так мало осталось... А впрочем, гораздо ближе, чем это казалось, небо - и пьёт из рук любовей моих вино, о которых выжег я в сердце прикосновения стольких мук и всё тороплюсь запомнить глазами окон, губами беззвучно длящихся сквозняков неисповедимый мир, что размыт потоком снижающихся над городом мотыльков безумных акаций и шорохов. Шаг за шагом отчётливей в каждой чёрточке бытия пульсация многоточий (за каждым знаком - летучая нежность, тягучая грусть моя). А мне в этом мире, по сути, немного надо: исход переулков, грядущих навеять мне, что время - лишь отсвет лиц в перспективе взгляда, которых дано коснуться - волной в волне, что некому промолчать, что упало утро - разбилось, звеня, разбрызгиваясь окрест, и, вспархивая, воробьи на асфальте утлом печатают каждой лапкой незримый крест. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
