Все начиналось с неизвестной рифмы, С любви в душе и ночей без сна. Эти слова... они кружили вихрем Над плоскостью журнального стола. И беспощадно нервы рвали в клочья, Но эта боль... она дала понять - Что можно сбросить груз на эти строчки И слезы лить на белую тетрадь. И, может быть, уже даже не верить В правдивость слов, но, утопая в них, Писать... с любовью, с нежностью, и бредить Своей иллюзией, когда написан стих. Что стоит ночь без рифмы в полумраке? Она становится для нас обузой, Если писатель в шляпе и во фраке Не встретит вечер тихий рядом с музой... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
