Моя весенняя девочка, танцуй, кружись, пусть к твоим маленьким ножкам летят цветы. Какие тебе больше нравятся? Лилии? Розы? Ромашки? Да, да, конечно, ромашки… чистые и естественные, как и ты сама. Я бросаю их к твоим ножкам. Белые лепестки смешиваются с осколками. Откуда они, откуда взялись стеклянные слезы? Не знаю… Вихрь музыки поднимает тебя над землей, и они тебе не страшны. Музыка… звенящая, вибрирующая, летящая. В ее звуках я слышу твой смех, у скрипки твой голос. Я смотрю на тебя, на твои выбившиеся из-под шляпки локонки цвета горького шоколада, на твои улыбающиеся вишневые глаза и понимаю, что тебе хорошо. Я верю, что тебе хорошо…я верю. Ты взлетаешь все выше и выше, ты взмахиваешь ручкой, прощаясь со мной. Щемящее соло на банджо.

Моя весенняя девочка, я люблю тебя, слышишь?

Слышишь?!

Прости меня.

И он заплакал.

 

Последний цветок лег на могилку.

Он продолжал смотреть за линию горизонта, пытаясь увидеть еще раз свою весеннюю девочку, свою дочку.

 

18.09.11