Пролог …Всё так же небо падало на Землю расплывшимся синдромом мокроты, А под раскисшей хлябью черноземья тоннели к свету строили Кроты. Оставь имущим меру злоключений: мздоимство, зависть, скупость и галдёж, В среде сплошных пустых нравоучений ты истины, уверен, не найдёшь. Минуты у часов хитрее стервы, а заповедь Истории проста: Никто не видел плачущей Минервы, а я не зрел распятого Христа. Мы вьём на платья памятникам гарус – словами клятвы вечной говорим, Когда б на бриг поставить алый парус, как это сотворил бродяга Грин… Нет в современной карте Зурбагана, давненько размагнитилась буссоль, Но зренье гробя в дымке океана всё так же жаждет принца пра-Ассоль, Да совесть – полновесная монета разменяна на рыльца-пятачки, А все мы ухитряемся на это смотреть сквозь карнавальные очки… И снова небо падает на землю - всё в тот же мутно-серый окоём, А мы, никак Истории не внемля, друг дружке совесть оптом продаём. И лишь поэт, прозрев, рулит по «встречке», вложив местоименья между строк, не слыша, как на дальней Чёрной речке хрустит, в столетья взведенный, курок... Синеглазое звонкое эхо В елисейских полях каждым утром – вчерашнее завтра. Так и было и будет, наверное – с допуском лет: Та же Эйфеля тень и всё те же фиалки Монмартра, И с картавинкой речь, и прононсом – любой диалект, И вино, и кафе – с дегустацией качества Шартра, Notre-Dame de Pari и прекрасная Сена-река… Почему же меня тянет в прошлое русская кварта, С тёплой пенкой парной – свежесдоенного молока. Не хватает берёз, подметающих облачность сини, Черноспинных грачей, разбирающих пашню в раздрай. Не хватает до слёз васильковой и пьяной России – Неподвластный уму, но до чёртиков родственный край! Бело зависть шепнёт:- Возвращайся в Отчизну, потомок, И зелёным листком ей аукнет тоска:- Выбирай, То ли проклятый рай: бриллиантов, рванья и котомок, То ли этот божественный, признанной роскоши, рай. ***************** Я сейчас напишу - если можно, прочтите без смеха: Вновь лечу, как чумной, по отходам эпохи скользя, Я бегу от «франсе» в синеглазое звонкое эхо, Потому что никак… Без России мне просто – нельзя. Голуби Ко мне сегодня, за окно не прилетели голуби, Голубка и её, видать, супруг. Всё потому, что выходной - я где-то там, за городом. С коллегами пикник. Спонтанный, то есть всё «из первых рук». Я не успел сыпнуть зерна в кормушку за фрамугою - Меня звала весёлая толпа. Там, за спиной, подъезд, стена и лавка со старухою… Кого она ждала - с пакетиком «Перловая крупа»? А поздно ночью выпал снег на город и озимые. И утро вновь – к десятке туз бубей! Снаружи смех. Там звездный мех пал на деревья инеем… Но за моим окном нет пары белокрылых голубей. Полураздет – как Бог подаст бегу в зарю морозную. Скамья. Крупа вокруг рассыпана, И капельки замёрзшие, сквозь наст цветами, розово - Любовь к еде слепа... У бабки – запах супа из окна. … Не прилетели голуби. Я слышал Промелькнувшая мысль – Молний отблеск вдали, Как еще не пришедшее завтра. А затем, в потемневшее небо, внезапно – Журавли, К горизонту и ввысь… Не дождя полоса И не колокола – Звоном струн городского фонтана В детство память меня, совершенно спонтанно, Позвала Вдруг на все голоса . ….Тот же, день – красота! Без дождя и забот, Перед летним кафе - на полвека моложе, Босиком я стою… вдруг морозом по коже, Тот фагот И мелодия та. Как начало начал: Кудри, фрак и пенал… Мой ровесник мелодию дарит прохожим. Онемев, я вникал в этот мир непохожий. Я не знал… Так Чайковский звучал*. * - Шестая симфония П.И.Чайковского для фагота (соло). С.Есенин Просыпайся, березок свежесть, Под капелистый перезвон, Не лелеять мне строк. Не тешить перепевом лесной амвон. Прозвенев хрусталем водицы Из родимого родника, Я взлетел в небеса Жар-птицей - стихорадугой лег в века. Рифма к рифме - как лыко в строку, Переплясом душа в запас... Я из жизни ушел... до срока, Чтоб из памяти слушать Вас... Памяти В.Высоцкого Счастье Тут в обществе усердно рвут на части Душевно-риторический вопрос: - Товарищи, а что за штука - счастье, и что такое "в счастии прирост"? Недавно... на обычном юбилее Начальнику желал подобостраст: - Чтоб жизнь была насыщенней, полнее, Желаю море счастья про запас! А я, пока личиной не в салате, Достичь пытался мудрости льстеца: Ведь если счастье - бытность "в шоколаде", куда ещё - за краешек венца? …Я счастлив был, зачитывая книжки Пропахшие талантом и свинцом... За эти вот, в извилинах "излишки" Я благодарен матери с отцом. И грубость ненавидел, и интрижки, И не дружил с ханыгой-подлецом, О слове "честь" судил не понаслышке - Спасибо также матери с отцом! И счастлив был! Что строчкой-ледоколом, Пусть неуклюже, в душах лёд кромсал, Пусть даже не разломом - малым сколом, Пусть не каллиграфически, Писал... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
