Не так давно, собачью жизнь кляня, А с нею — малых и великих разом, Я проходил у Вечного огня, Который не горел. Проблемы с газом. Вот, не до нас властям, и не до них. Вдруг чья-то тень меня остановила, Как будто ветер саданул под дых. Остановился, глядя на могилу, И слышу — голос, будто ветра вой, Что канителит мрак сырой по кругу: “Ану, внучок, минуточку постой,” — Я задеревенел от перепуга, — “Да ты не бойсь, послушай — и иди. Тут надо б прояснить одну деталю, А психовать, голуба, погоди. Нам от того огня теплей едва ли. Я так, внучок, скажу тебе о том, Не в этом газе памяти помеха, Мы всё ж таки погибли не за то, Чтоб правнуки синели в колыбельках. Да и однополчане, кто живой, И им в нетопленом дому — не очень, Глядят на этот вечный наш огонь И кутают в тряпьё святые мощи. В земле — наш прах. А души — в небесах, Их не минёт Господь Своей заботы. А память — не в огне и не в камнях. Живых не забывайте ради мёртвых. И, чтоб не греть холодный прах могил, То (по-секрету, смерть не станет краше) Я сам сегодня краник перекрыл. Не от себя — по порученью наших. Вам газ нужнее. Вы — живой народ. Начто нам жертвы? Смерть того не стоит. Ну, ладно, мне пора, труба зовёт — Уже пол-века не даёт покоя...” И снова — только ветер и туман. А может, всё мне только показалось, Хоть вроде бы здоров. Да и не пьян. А с вами как — такого не случалось? 13-16-17/ХІІ-1996 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
