Ах, как пахнут родные поля, Хоть и жилисто-скудна землица – Здесь до звезд не растут тополя И пшеница не здесь золотится. Но зато расцветает шалфей, Васильку полевому раздолье… Он милее мне всех орхидей Тем, что вырос и цвел на приволье. Пусть ругаются – дескать, сорняк! Разве я на него не похожий? Всюду лезу и мыслю не так, Осуждаем молвою расхожей… Но для радости мерка не та, Что для выгоды или обмана; И, бывает, в простом – красота, И в корысти не вырубишь рьяно! И бурьян здесь уже – не бурьян, А душистое трав семицветье; Не похож на заморский дурман Запах северного многолетья. И на трудной, суровой земле, Где сполна недорода и лиха, Все равно я пою веселей, Чем в краю, где и сыто, и тихо… Пусть плетут – мол, березы не те, Ночь беззвездна и эхо негромко, Для чего-то же на бересте Предки письма писали потомкам! И, как знать, не в простой красоте ль Будут помнить себя наши дети, Одолеют тоску-канитель И счастливыми будут на свете? 14.08.2007. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
