Представить только цифры эти: полмиллиона, девятьсот…. Полмиллиона: старцы, дети… На Пискарёвке, средь болот. Нет обелисков. Только плиты. И нет имён. Года, года… Полмиллиона здесь зарыто. Какая горше той беда? Мемориал - как память. Память… Там нет могил. Газоны лишь. А в центре, у подножья - пламя. И мать застыла: спи, малыш. Стоит она и днём, и ночью. На скорбном траурном посту. Она сказать живущим хочет: - Не забывайте дату ту и цифру: суток - девять сотен…. Те девятьсот блокадных дней. Одна с детьми. А муж на фронте. Без пищи, в стужу…. А злодей им сверху – бомбы. Бомбы, бомбы. Сирены вой. А силы нет. Молилась: не попало в дом бы. Сама похожа на скелет, кусок последний - только детям. Одни останутся, одни…! Представить трудно хлебцы эти. В голодные блокады дни. И катафалки, катафалки…. Не на машинах. Где они? Служили ими просто санки. А вместо гроба – простыни. Полмиллиона. Миллиона…. От берегов седой Невы. Вот здесь, на Пискаревке, дома…. Они лежат мертвы. Мертвы. Их не спасла Дорога Жизни. Под артобстрелом и по льду…. Непокорённой я Отчизне Слова жестокие найду. Война те жертвы приносила. Была война. Война. Война! Но почему теперь, Россия, и чья, скажи мне, в том вина?) народ твой дружно вымирает, растут на кладбищах кресты? Как ты дошла до края. Края. До непростительной черты? Специальная премия в конкурсе МЫ ПОМНИМ ВСЁ Автор: Зоя Соснина 3 место Произведение: «Пискарёвский мемориал» Формулировка: За эмоциональность | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
