* * * Когда ловлю во взглядах твоих жарких Признание несбывшихся побед, То, иногда, становится так жалко, Что я не по призванию поэт, Что я поэт своей душевной боли, И белый лист, порой, как белый свет В окне непросто давшейся неволи, Где некому поплакаться в жилет. Когда промочишь ноги в лужах лета, Рождаются поэмы о дожде, И с жаворонком встречу я рассветы, Если под утро встану по нужде. Но часто дремлет в сытой позе Муза, И стих – лишь зарифмованный мой бред. Я чую, наглотавшись слов от пуза, Что я не по призванию поэт. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
