Мы дважды Пушкина теряли. Когда свинец его сразил - Мы, всё ж, наследниками стали Тому, чем гений нас дарил. Его героям подражали, И в них себя воображали - Вдруг томный взгляд изобразив, Или бородку отрастив. Мы всматривались в строки эти Всегда по новому прочтя, Как часто малое дитя, Вдруг интересное заметя, В своей затисканной игрушке Увидит странную зверушку. *** Теперь, столетия спустя, Наш Пушкин стал совсем не в моде. Кумиров нет? Все было зря? Как летом плащ – не по погоде? Его строфа, как моветон, Чужд на иных «порталах» он. Меж временами рвется нить. Как можно Ларину сравнить, С девицей нынешних времён? Одев, как маску, макияж, Она – вперёд! На абордаж! (Буонапарт! Наполеон!) Берёт все крепости, шутя, В мужчине рыцаря не чтя. *** И, вправду. Где искать того, Кто защитит и не обидит? В штанах лишь только, что с того? Она в нём рыцаря не видит. Где тот Руслан, где наш герой, Что защитит её стеной? Кто грязным словом не обидит, Кто в ней прекрасное увидит. Увы! И рыцарей и дам Искать друг в друге перестали. В г… не Сорокина мы стали Искать прекрасное, ведь там, Средь матов, хамства и вранья, Ответы ищем бытия. *** Мы сами Пушкина убили И кот издох, тщась передать Строк волшебство, что мы забыли, Ребёнку на ночь прочитать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
