Это когда время считаешь не минутами, а количествомвыкуренных тобой сигарет, И последняя становится точкой отсчета. Ты садишься и пишешь. Вот только строчек для новых стихов вголове почему-то нет. Странно, раньше такое случалость редко и всегда было, что написать. А теперь… Теперь ты как будто клетка, из которой страже приказано не выпускатьтвои мысли, Их в тебе накопилось так много, что внутри им становитсятесно, но... Стража считает, что в клетке для них итак достаточно много места, и поэтому, Случается так, что пара строчек всё же вырываются на свободу. И ты готова набить себе морду, за то, что опять не смогла ничего написать. Так и сидишь над листком бмаги, в катором что-то написаоно и в конце поставлено многоточие... Правда продолжается это не долго, от безысходности рвёшь бедный листик в клочья. |