Это когда время считаешь не минутами, а количествомвыкуренных тобой сигарет,

 

И последняя становится точкой отсчета. Ты садишься и пишешь.

 

Вот только строчек для новых стихов вголове почему-то нет.

 

Странно, раньше такое случалость редко и всегда было, что написать. А теперь…

 

Теперь ты как будто клетка, из которой страже приказано не выпускатьтвои мысли,

 

Их в тебе накопилось так много, что внутри им становитсятесно, но...

 

Стража считает, что в клетке для них итак достаточно много места, и поэтому,

 

Случается так, что пара строчек всё же вырываются на свободу.

 

И ты готова набить себе морду, за то, что опять не смогла ничего написать.

 

Так и сидишь над листком бмаги, в катором что-то написаоно и в конце поставлено многоточие...

 

Правда продолжается это не долго, от безысходности рвёшь бедный листик в клочья.