*** «Мне надоело множить суету…» Алена Сократова А мне не спится в Северной столице, Опять вино и чьи-то полустишья, Нерезкие и смазанные лица Качаются в миг редкого затишья. Нарежь слова… Луна в окне повисла Аляповатым отраженьем лампы, И строчки отрекаются от смысла, Как «маасдам» – от вкуса аликанте. Зачем слова? Оставь молчанье длиться, Расслышав за строкою пустоту, И мне не спится в Северной столице – Мне не пристало множить суету… «Осеннему Петербургу» А в городе пахнет осенью, И кованые ограды Чернеют на фоне статуй В классическом стиле ню. Багряной листвою росстани Усыпали вертограды, И в сумерки сходят даты Навстречу былому дню… Окутанный ароматами, Скользнет недоступной тенью По каменным парапетам Девический силуэт. А где-то за колоннадами, Отвесив поклон мгновенью, Не вспомнит вовек о спетом Задумавшийся поэт. На ветром забытых улицах На листья ложится вечер, И чуть желтоватым флером Туманятся фонари. И город застыл, нахмурившись, У времени кромки вечной, Безмолвным его суфлером Ссутулившись до зари… «Мой город…» Этот город, накрытый туманами, Меж поверьем и верою замер: Кто-то бредит виденьями странными, Кто-то истово молится в храме. Над рекою, гранитами скованной, Всё летают обрывками письма... В них, "серебряных", - разочарованный, Город ныне беспамятством стиснут! Позабыто им "тысячеустое": "Ne laissez pas trainer mes lettres..." И свечу тишиной захолустною Заметают метельные ветры. Проскользнет по-над стылою улицей, Ни перил, ни людей не коснувшись, Призрак Анны... О, как ты ссутулился, Город мой, будто в Лете уснувший! Красотою твоей несказанною Не живут современные дети... Только дочка мной названа Анною, Чтобы слышала голос столетий! «Стансы» Оставив за спиною монумент, Уйдя от полукружья колоннады И взгляды отведя от куполов, – Вздохнешь, вдруг осознав, что перемен Не избежал… В ажурную ограду Впаялся иней сединой веков; И над застывшей жилою реки Стоишь, как будто веку вопреки. От облаков и от дворцовых стен Ложатся тени сумерками мира, И пойманный подсветкою бомонд, Играя роль, ловя полумомент, Лишь резче оттенит закат ампира В Пальмире, где дешевый капремонт Под руку гордость ветхую ведет. И тяжко давит низкий небосвод. И что же говорить, когда тоска Гранитных парапетов – неизбывна, Когда – как Стикс, недвижна и темна, – Не отражает города река И полководцы смотрят неотрывно Сквозь туристические времена На прежних битв забытые поля, Где ныне вырубают тополя?.. И слово канет в бездну и во мглу, И мрак расправит крылья над проспектом, И перед ним погаснут фонари, И мир, как раньше, станет дик и глух. И ты опять, как это сделал некто, Вернешься в Город ожидать зари – Увидеть новый свет от куполов, Услышать гул колоколов и слов… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
