1. Время мчится вперёд скакуном взмыленным – В туманности превращается опавшая пена, смешавшись с частицами космической пыли… Время на ось нанизало Вселенную. Некий огненный шар остывал во вращении, В твердь уплотнял то, что тлело золою. Вот пар стал водой, и, при солнечном освещении, Жизнь зародилась. Шар был назван «Землёю». Земля, жар ядра прикрывая мантией, Откладывала на граниты осадочные породы… Для всех живших, живущих она стала праматерью, Для многих поколений, для разных народов. Земля, что накручивает, орбитой, трасс кольца, Сателлитом увлекаемая, и Луна-Селена, И, дающее притяжение им, всесильное Солнце – Эта троица – осязаемая нами Вселенная. Мать-Земля заботится о людях по-своему: Жизнь – живому. Путь смерти – оболочка земная… Эти правила игры должны быть усвоены: Жизнь – только Земная. И никак не иная. Но всё бьются умы над решеньем задачи: «Зарожденье – космическое. Но есть версии, мнения…» Другие уверены: «Всё вполне однозначно: Весь мир у Всевышнего, в целом, на иждивении». 2. Ты родился. Законов усвой магистрали – Наработки представлены цепью всех поколений – Общежития правила и устои морали. Часть – прими постулатом. Частью – путами пленника. Ты как будто даёшь, от рождения, клятву: Воспринять их, войдя в человечество-реку, Пополнять размещённые предками «вклады», На основе наросшей, ко времени, ренты. Тебе выдана идущая к дому дорога. Города, лес, зверьё. Эти шишки на кедре. Эта ива над озером. Эта лань-недотрога. И всё то, что осталось запасами в недрах. Для тебя сохранили поволжское «оканье», И традиций устои, и быт повседневный, И фотоальбомы – как в прошлое окна, Где лики и лица, весь клан ваш семейный. Этот мир «новобранцев» встречает по-разному: Кому-то – качает всю жизнь колыбели. Кому – грозди напастей, кому – вечные праздники, Кому – бурные воды с возникшими мелями. Жизнь, во многом, в руках самого человека: Позаботься, чтоб путь оказался неблизким От момента: на жизнь тебе данного чека – До конечного пункта – тебе обелиска… 3. Но ты постоянно возводишь убежище – Свой внутренний мир– этот скит для отшельника, Причал для души, её тайное лежбище, Где душа отдыхает, как пёс без ошейника. Когда всё тяжело, настроение смутное, Когда ты устаёшь в ежедневных ристалищах, То сюда забегаешь ты, хоть на минуту, В эту тихую гавань покоя, в пристанище. От бравады успеха, неудачей ль освистанный: От проблем разработок (шишки, ссадины, шрамы). От царапин, душой постигаемых истин, От трагедий и фарсов, мелодрамы и драмы. Здесь все окна закрыты, опущены жалюзи, Не слышны гулы улиц со смехом заливистым. Здесь, к себе проникаясь сочувственной жалостью, Ты спокойно, в тиши, сможешь раны зализывать. 4. «Ты ушла, и во мне всё теперь пепелищами – Так душа моя выгорела, до донышка, дочиста. Всё. Закончено. Пусто. Я остался обнищенным. С глухим волчьим воем пришло одиночество. Неужели нельзя управляться с эмоциями, Не связать себя с кем-то нуждою пронзительной. Я готов, если кто-то научит, как молятся, Ко всем силам небесным обратиться просителем: – Дай кончину любви, чтоб бескровная, быстрая. Запрети мне метания мутною ревностью. Почему же не стала любовь бескорыстною… Век прогресса, от чувств охрани, словно крепостью». 5. «Божьи искры» слетали с небес негустым звездопадом… Случайно ль, по выбору, одна на тебя приземлилась. И дальше, всю жизнь, благодарностью или расплатой, Ты должен писать: отрабатывать кару иль милость. Ты должен – когда в бессловесности – муками корчиться, Как будто обязан быть слухом острее и зрением. Тот ад называется попросту – муками творчества: «Съедобное» слово ты ищешь, как предок – коренья. Ночью – каждую строчку лелеял, любовно оглядывал, Из мистерии слов мастерил фееричные платья ей. Вот, творению вечную жизнь обещаешь ты, клятвенно. А потом наступает апатия. Утром – чувство такое, как будто из рая ты изгнанный. А кругом – фраз обрубки, лоскутья от выкриков строчечных. Перемятые «фантики мыслей» и странные «чёрные брызги», Всё – как будто последствия… «пикника на обочине». А когда на крыло новый стих встал, взмывает и кружится, В мир уходит, прощаясь, взлелеянный и оперённый. Каждый раз замираешь тогда ты в предчувствии ужаса: Всё: обойма пуста. Этот стих был последним патроном. ---- (Продолжение – часть 2) |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
