«Каждый настоящий писатель, конечно же, психолог, но сам больной» В.М.Шукшин … К слову, Писатель наш вовсе не стар был годами, скорее, даже наоборот. Отсюда и амбициозность, и стремление творить и творить… для чего? Ну, конечно же, чтобы, в конце-концов, создать эпохальное произведение о любви, нетленное в веках и памяти людской. Потому никакие уговоры, искусы и посулы не смогли бы стать ему препоной в достижении этой цели… Исписанные неровным почерком черновики второй по счету книги о любви заполняли его стол и углы жилища... но это было все не то… чего-то не хватало в них, какой-то изюминки. - Нет, так не годится!- Писатель отшвырнул в сторону перо, очередной лист бумаги полетел вслед за ним. – В этих четырех стенах вдохновения мне не дождаться. Пойду погуляю по нашему старому парку, авось там- то и найду его, среди разноцветья осенней палитры. Сказано – сделано. Спустя полчаса Писатель брел меж огромных деревьев. Ронявших, время от времени, золотинки листьев ему под ноги, да на ажурные кованые спинки скамей, расставленных в асиметричном беспорядке по бокам тенистой аллеи. Тишина, безлюдье, чуть сыроватый воздух с ароматом влажных листьев и, почему-то, грибной поляны, создавали полную иллюзию того, что сейчас, чуть погодя, должно произойти что-то, должное перевернуть его внутренний мир с ног на голову… На очередной скамье он увидел пожилого человека в светлом плаще, державшего на коленях старинную книгу в кожаном переплете, с потемневшей от времени бронзовой застежкой. К скамье была прислонена трость с резной рукоятью. Дождавшись Писателя, старик укоризненно покачал головой: - Долго же вы решались, чтобы прийти сюда. - Разве мы знакомы?- удивился Писатель. - А это так важно?- усмехнулся старик.- Ведь главное – то, за чем вы сюда пришли, не так ли? И я могу вам это дать,- он нежно погладил морщинистой ладонью кожу книжного переплета. - И что же это?- в Писателе проснулось любопытство. - Книга Вечности. То, что вы сюда напишете, станет бессмертным. Это будет величайшее произведение о любви, которое ничем нельзя вытравить со страниц. Так же, как и саму Книгу невозможно уничтожить. - Да это же цель всей моей жизни!- Писатель протянул дрожащие руки к книге.- Дайте, дайте мне эту Вечность! - Стоп!- остановил его старик.- Вечность не дается бесплатно. Есть два условия, при соблюдении которых я вам ее отдам. Первое: как только вы прикоснетесь к Книге, произойдет обмен – ваши годы перейдут ко мне, и наоборот. Вы согласны? - Согласен,- ни секунды не колеблясь, заявил Писатель.- Что мне какие- то годы перед Вечностью. - Хорошо. Тогда второе условие: так как эта Книга дает и вдохновение впридачу, у вас должно быть все остальное для написания вечного произведения. - Всего остального у меня – хоть отбавляй,- самонадеянно махнул рукой Писатель.- Опыт есть – одну книгу я уже издал. Да что ж ты тянешь, отдавай уже,- он силой вырвал Книгу Вечности…и ахнул изумленно: на его глазах старик превратился в стройного юношу. - Пользуйся, самонадеянный идиот!- расхохотался юноша ему в лицо.- Твой нетленный опус начнется с 446 страницы. И Книга тут же открылась на ней. Писатель попытался перевернуть страницу назад – не тут-то было. Вперед – с тем же успехом. Тогда он просто захлопнул ее. - Сколько страниц надиктуешь – столько и появится!- весело объяснил ему юноша.- До тебя многие уже держали ее в руках. - И что – даже пятисот страниц не написали эти многие?- вопросил Писатель.- Как же мне ее прочесть? - В одном лишь случае: Книга откроется с первой страницы только после того, как ты произнесешь фразу «Я не готов к Вечности». - Этого не произойдет никогда,- твердо заявил Писатель, щелкая застежкой.- Я-то под нее уже давно фундамент заложил. А ты что- нибудь создал нетлен…- поднял глаза от Книги – скамья была пуста, лишь трость сиротливо стояла рядом. Махнув рукой, он повернулся к выходу с аллеи… и тут же охнул, схватившись за поясницу – в спину остро кольнуло. Вот здесь-то трость и пригодилась… Вернувшись домой, Писатель первым делом заглянул в зеркало и отшатнулся: морщинистое обрюзгшее лицо, обрамленное седыми космами волос, смотрело на него оттуда. Оправившись от первого шока, он все же беспечно подмигнул уродливому отражению, повторив свою фразу: - Да что нам какие-то годы перед Вечностью?! Затем смахнул со стола кипы исписанных листов, водрузил на него Книгу Вечности и, щелкнув застежкой, открыл ее на странице 446. - Ну что ж, окунемся в Вечность! Начинаю диктовать... И застыл над Книгой, сосредоточенно вслушиваясь в себя. Неуемная бурлящая энергия разлилась по всему телу, перетекая постепенно в мозг, наполняя весь организм безумной жаждой ваяния. Различные эпитеты, образы, сравнения, метафоры и безукоризненно-точные рифмы вспыхивали, перемигивались и взрывались под черепной коробкой наподобие ярчайших гейзеров, вулканов и фейерверков, но… на странице Книги не появилось ни единого символа. Писатель поднатужился, заставляя мозг ускорить и без того бешеный ритм работы… в голову полезли выдержки и цитаты из первой его книги о любви: безвкусные, бессмысленные и никчемные перед феерией, только что промелькнувшей в голове. А вслед за этим его сущность вдруг пронзило острым понятием идиотизма только что совершенной сделки: - Проклятый старик! Он-то уж наверняка знал, чего мне не хватало для осуществления моей мечты - нетленного произведения о любви! Мне недоставало простой земной любви... ведь я любил только себя. Конечно же, естественно, я еще не готов к Вечности! Тотчас же раздался мелодичный звон. И Книга открылась на первой странице. Писатель жадно вгляделся в нее, затем перевернул листок, еще один... …затем все предыдущие…хихикнул, тоненько и понимающе: - Бедные, бедные самонадеянные графоманы! Все, как и я, БЕЗ МАЛЕЙШЕГО ЖИЗНЕННОГО ОПЫТА! Да они ведь и любви-то настоящей еще не успели испытать…впрочем, как и я. Что ж, может быть, я когда- нибудь и вернусь еще к этой теме. А пока… Первые, тающе-хрупкие несмелые снежинки наступающей зимы лебединым пухом ложились на опавшие осенние листья, резную скамью аллеи, хохочущего юношу на ней, и сгорбленного старика, стоявшего перед скамьей... со старинной книгой в трясущихся от волнения руках: кожаный тисненый переплет книги и потемневшая бронзовая застежка на нем сразу бросались в глаза. - Пользуйся, самонадеянный идиот! Твой нетленный опус начнется с 447 страницы… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
