Нет, это совсем не больно.

Просто голова начинает работать по-другому.

Мысли копошатся быстро-быстро.

Словно в чехарду играют.

Одна догоняет другую.

Сталкиваются.

Спотыкаются друг о друга.

Возвращаются к началу.

А там уже ничего нет…

*

Над нашим микрорайоном завис вертолёт. «Радиоактивный фон в пределах нормы». Собираю выпавшие за ночь волосы с подушки, прячу их в карман халата. Стараюсь вести себя как обычно. Но за завтраком мама пристально смотрит на мою голову:

- Тебе надо постричься. Голове легче будет.

Мама берёт ножницы и аккуратно отстригает то, что ещё несколько дней назад было роскошной толстой косой. Немного на висках… Чёлка… Теперь не будут ломаться расчёски. Голове действительно легче.

Из зеркала смотрит незнакомая девушка с короткой мальчишеской стрижкой. Взрослое лицо. Чужое. Только вот глаза будто знакомы. С трудом узнаю себя. Хотя нет, я просто знаю, что это я.

*

Мысль рождает некое подобие философии.

Философию бытия.

Разума.

Обречённости.

Иногда ночной психоз не может отпустить после пробуждения.

В сознании возникают цифры, и даже формулы.

Чёрные и красные пятна пляшут перед глазами в чертовском танце.

Кажется, что никогда… Ничего…

Отец говорит, что мой мозг ночью не отдыхает. Он продолжает мыслительную деятельность. Спит, но думает. И даже решает проблемы. Причём не свои.

Да, теперь всё по-другому.

*

В класс я вошла быстро. Бросилась к себе на галёрку, будто спасаясь от чего-то. Но мальчишки всё же заметили.

- Гля, постриглась.

- Богданов, тебе лишь зубы скалить.

- А шо, нормально выглядишь…

Девочки настороженно смотрят в мою сторону. У многих тоже поредели волосы. Висят тонкими блёклыми нитками. В них уже не вплетают ленты, и даже нет заколочек. Они никакие…

*

Обычно ручей журчит.

Но теперь просто течёт.

Птицы не поют.

Вишня цветёт слишком ярко, бурно.

Как в последний раз.

И совсем нет запахов.

И как-то много тишины. Словно город накрыт большим ватным одеялом и не пропускает звуков. Всё приглушённое. Тревожное.

*

 

Кто-то присвистнул. Вошла одноклассница. Глаза заплаканы. На голове яркий цветастый платочек. Но видно, что под ним нет…

В классе все замолчали.

Каждый понимал.

Это обречённость.

Приговор.

Нам.

Юным.

Только начинающим жить.

Мечтающим.

Нет. Мечтавшим.

И уже приговорённым!

*

Да, теперь всё не так.

И никогда уже не будет 25 апреля 1986 года, когда всё ещё было ярким и счастливым. Когда ещё была мечта. И была действительно вера и уверенность в будущем.

*

Мы остались во времени.

И всё ещё живём тем днём. Он будет длиться ровно период полураспада.

Нет, это теперь не больно.

Просто всё пошло по-другому.

 

Чернигов, 1986 – Сыктывкар, 2010