Высоченный шпиль проткнул вечернее небо, и розовый шар луны вынырнул между облаков. Розоватым светом окутало холмы Печерска. Зажгли свечи каштаны и кусты сирени. Полнится, набухает майский воздух ароматами, будоражит сознание. Людские силуэты плывут между деревьев по направлению к источнику света. Верхушка памятника, словно большой указательный палец, стремится вверх. А здесь внизу, на плитах - фамилии всех тех, кто ушел по указанному направлению. У подножия памятника, словно стая черных птиц, сошлись монахи Лавры, рисуя подолами черных ряс полукруги. В самом центре белеет голова митрополита киевского Владимира.

Звучат молитвенные песнопения, словно из другого измерения, словно откуда-то из облаков, хрустальным перезвоном. Чистоту голосов церковного хора усиливает акустика холмов.

Белый куколь митрополита склонился над языками пламени. Это не ритуал, это почетная служба, это молитва за души, за тех, кто погиб, но оставил после себя жизнь.

Тишина на холмах и только слова молитвы, как тоненькая нить, связывающая прошлое и настоящее. Чуть дальше от церковных людей, стоят люди мирские, замершие, затаившие дыхание, чтобы не нарушить этого состояния благости и благодарности.

Смолкают голоса хора. Неожиданно полукруг рассыпается, перестраивается в клин, уступая путь. Звучит в тишине шорох монашеских ряс словно взмахи крыльев. И вот уже к огню подходят миряне.

Темнеет, и пламя вечного огня становится ярче. И лица людей уже другие. В их глазах отражается память десятилетий. Подходят люди к вечному огню, останавливаются, как перед образом , не в стенах церкви, но под открытым небом, не ставят свечи, но сморят на огонь. Они слышат звуки выстрелов, пронзительные крики людей. За пару секунд кадры военных лет, возникают откуда-то из памяти, из обрывков рассказов, фильмов, песен. Каждый останавливается, как перед чертой, отделяющей настоящее и прошлое, по другую сторону войны.

В такие минуты приходит осознание того, что мы живем в пограничном состоянии, между добром и злом, между миром и войной. Война так далеко и так близко. Она может случиться в любой момент. А мы порой сами ее желаем, сами притягиваем к себе, каждый день.

Языки пламени кажутся слабыми, трепещут от малейшего ветра, легко поддаются ему. Но они могут разгореться в костер, в пожар, который будет безжалостным, беспощадным.

Круг не замкнулся. Войны мирового масштаба во имя великих идей и власти сменяются повседневными войнами районного масштаба. Люди гибнут, не сражаясь за Родину, не с оружием наперевес, а под колесами чьих-то скоростных машин, падают скошенными колосьями от ударов ежедневных стрессов. Разрываются сердца от страхов и переживаний. Оружие теперь невидимо, враг до последнего не показывает лица. И нет уверенности, что в этой ежедневной войне, они вернутся целыми и невредимыми. Человеческие души, как перегоревшие лампочки, вспыхивают на мгновение дрожащим светом, и, взрываясь, гаснут.

Но память - то, чем нас наградил и наказал Бог. Она не дает покоя, но дает надежду. Вечный огонь горит и впереди – вечность. Вечная слава, вечная память поколений не сотрется, огонь не погаснет. Мир – сама цель и мы, живущие в мире…