Прорезается голос... Прорезается голос, страшась совершенья ошибки. Я пытаюсь постичь, что от чувств заблудилось в словах. Кто придумал назвать скрипку просто и трепетно – «скрипка»? Кто же зелени сочной дал терпкое имя «трава»? Кто нам первым поведал о том, как рождается колос? Кто сумел нашептать, как июньские ночи тихи? Просто тот человек тоже, видно, опробовал голос, Да и сам не заметил, как вдруг написались стихи... Капризный Ангел Капризный Ангел мой не прилетает долго. Забыл, как тяжело рождаются стихи? Ах, если б прилетел - хотя б из чувства долга! Ах, если б пожалел и отпустил грехи! Я, правда, иногда бывала торопливой, Не тратя лишних сил на поиск главных слов. И говорила я, что цвет созревшей сливы - Чернильно-фиолетов иль попросту лилов, Что рыжий - апельсин, что плачем мы от лука, Что небосклон высок, безбрежен океан, Что сладок встречи миг и горестна разлука... И что любовь, увы, сплошной самообман. Ах, Ангел, прилети и распечатай губы, Банальность заменить открытьем поспеши. Пусть пропоют твои серебряные трубы Не ради славы - во спасение души!.. На ладони у Бога Золотая долина лежит на ладони у Бога, От озерных зеркал пляшут зайчики по облакам. И слова ни к чему, ибо слово любое - убого В безнадежной попытке описать принадлежность векам. Муки творчества Играют вновь слова со мной в «пятнашки», И я опять поймать их не могу: Как передать словами запах кашки И солнечный, лучистый взгляд ромашки, И танец пчел над нею на лугу?.. Гитарный кот Моей гитары «кот» мурлычет в старом кресле, И струны, как усы, топорщатся с колков. Быть может, это миг рожденья новой песни, И я ее пою, хотя не знаю слов. Наверно, стоит спеть про солнечное лето Про невесомый снег серебряной зимы... Или про то, что жил когда-то кто-то где-то, И почему-то пел про то же, что и мы: Про сладкую любовь и горькую разлуку, Про медный листопад и капельки росы... Я к моему «коту» протягиваю руку - И то поглажу бок, то дерну за «усы». Но «кот» мой терпелив - он знает то, что песня Не может народиться без мук на белый свет. И вынужден мой «кот» страдать со мною вместе - Да, впрочем, у него и выбора-то нет! «Гитарному коту» я повяжу на шею Атласный красный бант, чтоб был красив и горд! Как жалко, что порой найти я не умею Единственное слово и правильный аккорд!.. Случай Я выступала в одной деревне, В натопленном жарко клубе. Пришли малыши и старушки древние - Видно, поэзию любят. Читала стихи я часа полтора, На все вопросы ответила. Смотрю на часы: на вокзал пора, Чтобы на поезд успеть мне. И вдруг подходит какой-то шкет - Ну и дела, ей богу! - "Теть, а вы правда живой поэт?" - И норовит потрогать. Что же сказать тому малышу С глазами такими светлыми? Стихи-то я, в общем, давно пишу, А все не знаю - поэт ли?.. Ноябрьские стихи На лужах пузыри, как волдыри, - Следы ноябрьских пьяных ливней рьяных. И снегири, как будто упыри, Кровавый сок рябины жадно тянут. Но снег уже готов упасть к ногам, И млеть, и таять от прикосновенья. И, наконец, душевный «балаган» Перерождается в стихотворенье. _____________________________________________________ * Слово «балаган» на иврите обозначает «беспорядок». Многоточия новых стихов... Я хотела забыться в спокойном верлибре, Я мечтала: угаснет огонь, Но цветастая птичка-малышка колибри Вдруг присела цветку на ладонь. И цветок потянулся к ней каждой тычинкой И стыдливо раскрыл лепестки. И меня - не пойму почему - беспричинно Вдруг покинуло чувство тоски. И заполнила радость. И брызнули рифмы - Серебристые, словно роса. И недавно еще нерешительный, грифель Вдруг решительно начал писать. И на свет появлялись прозрачные строчки - Я не мучилась в поисках слов... Многоточья... Опять на листе многоточья Ненаписанных, новых стихов... Semper Tiro Когда б не жажда познаванья мира, Наверно, в мире не было б поэтов. Я – вечный ученик, Я – semper tiro закатов синих, розовых рассветов, прозрачного дождя, капели звонкой, мелодии – единственной и чистой, и широко раскрытых глаз ребенка, и откровенья падающих листьев, и тишины кружащегося снега, сердец, самоотверженно горящих, и Времени стремительного бега, и песен – искренних и настоящих. Моих стихов несочиненных строчки Пока едва намечены пунктиром... Но, слава Богу, далеко до точки, И потому я ставлю многоточье... Я – вечный ученик. Я – semper tiro. ______________________________________ * Semper tiro (лат.) – вечный ученик Ливень Вивальди На землю обрушился ливень Вивальди, Стращая трещотками "грозного" грома. Выкидывал дождь антраша на асфальте, Как юнга, впервые отведавший рома. Под стоны простуженной виолончели, Дрожать заставляя озябшие гнезда, То в парке промозглом качал он качели, То вновь возносился под самые звезды. Ах, как он мечтал отогреться под крышей! Под вдрызг прохудившимися облаками, Под ветром, надувшим ветрило афиши, В неистовой пляске дробил каблуками - По лужам, на гребне девятого вала... Внезапно затих он послушным ребенком, Отправленным спать посреди карнавала И лишь на прощание всхлипнувшим тонко. Проснулся наутро в своей колыбели – Слегка удивлен, что подушка промокла, Но бурно ликуя: ведь заголубели В небесных чертогах отмытые стекла! Весь этот мир – как на ладони Венец Божественной идеи - Весь этот мир, как на ладони: От утонченной орхидеи До скромных комнатных бегоний. От светлячков в траве высокой До ящерок в барханах зыбких. От ног, изрезанных осокой, До губ, изогнутых в улыбке. От острых плавников акулы До легких крыльев голубиных. От эротичности Катулла И до трагичности Марины. От меди труб в огне сраженья До тихих сонатин Скарлатти, И от земного притяженья До Е=МС в квадрате, До поклонения Мадонне Бессмертной кисти Рафаэля... Весь этот мир - как на ладони, В бездонной синеве апреля. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
