Хранят отпечатки незримых следов, Как мы, в фотографиях, лица - Мосты и проспекты больших городов И улочки малых провинций. И весь тот архив - для тебя, журналист. В погоне за строчкой открытий, Ты с места на место, как сорванный лист, Бросаешься в гущу событий. Из лета - в мороз, из пустыни - под дождь... Неважно, какая погода. И несколько строчек вбиваешь, как гвоздь, В газетную полосу сходу. Судьба нелегко отдаёт нам порой Те строчки, добытые с боем... И вдруг, некролог, каменея душой, Ты видел под чёрной чертою. Собрат по перу. Журналист, как и ты, Сквозь тернии зла и обмана Дошёл до какой-то незримой черты, Шагнув за которую, канул... А голос внутри: - Не спеши, отдохни! А вдруг и с тобою - такое? Не лучше ль, мешая камина углИ, Писать о любви и покое? Но зубы сцепив, голос к чёрту послав, Удрав из уютного сквера, Ты рвёшься туда, где формуется сплав Из мужества, чести и веры. ... Я белой завидую завистью, друг, Читая чеканные строки. И хочется, знаешь, чтоб как-то, не вдруг, И нас помянули потомки! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
