Мой старый дом, я помню эти двери, Большой порог, а дальше половик, И край печи известкою побелен. Огонь внутри неистово ворчит. Мой черный кот залез на подоконник. Теперь уж стар, а был совсем малыш, Когда порой ходил на скотный дворик, И что ни утро – тащит к двери мыш. “Ты молодец”, - скажу ему обычно. Уходит кот, и мышь осталась мне Лежать у ног вверх брюхом симпатично На серой мышьей бархатной спине. Возьму совок, что делать, убираю... А кот сидит – довольный джентельмен, И я его под нос себе ругаю, Когда убрать за кисой очень лень. Он все такой, но будто бы уставший. Раскис совсем на “Русской” колбасе, А пёс у дома бегает все так же, Гоняя кур и “гавкая” на всех. Все вобщем так, как было, но угрюмо. Совсем забыто место, где я жил. Теперь мне жизнь бросает часто думы: Зачем я здесь? Зачем когда-то был? Но думы те – ничтожная случайность. Мне дорог с детства отчий этот дом, Где вырос я и эту гениальность Сквозь смуту дней со временем нашел. Но в чём же он расхваленный мной гений? Я сам не знаю. Знает ли народ? Кто скажет мне, моим словам поверит? За мной в поля родимые пойдет? Кого найти? Да нет таких наверно... А если есть, они пойдут одни, Ища свои поля, и худо-бедно Начнут писать рассказы и стихи. И всё свои! Ни капли лжи и лести! В них будет сердце, чуткая душа. А после смерти – лет так через двести, Про них напишут – рифма хороша. Я верю в то, что все идет оттуда, Где дом родной, и скрипом мает дверь, Рождая слов немыслимую груду, Про радость жизни, горсть слепых потерь. Все так у всех! Всегда росли поэты, Душа у них обязана тому, Что в прошлом нашем ласкою согреты Слова любви родительской к нему. Кто вырос же без ласки этих ближних, Тех мир бросал с дороги в колею, Оттуда тоже много добрых вышло, Теперь их песни в праздники поют. Талант не дан тому, кто безнадежен, Кто любит сильно ласковый диван, Чей мир не познан чувствами, и ложен. Талант тому не будет жизнью дан. Пойди, пройдись по полю, что безбрежно. В душе немой, пока что, опиши. Не глупым словом – крикни в бесконечность О той ушедшей в молодость любви. И ты поэт – добавив к строкам рифму! И ты поэт – дарив душе покой! И ты поэт – и спой же про Отчизну, Про синий лес холодною зимой. Я делал так, поэтому я знаю: Душа во мне воспитана в селе, Я тьму деревни ночью вспоминаю, Как там писал при звездах и луне. Процесс простой, без прочих заморочек: Беру тетрадь, и что-то в ней пишу. Сначала было вроде бы не очень, И я рукою строки зачеркну. Потом душа настроится на ноты, Что днем я взял у жизни деревень: Простой бардак, крестьянские заботы – О всем писал, теряя в ночи лень. Что край печи известкою побелен, Огонь внутри неистово ворчит. Мой старый дом, я помню эти двери, Большой порог, а дальше половик... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
