Этюд в пастельных тонах Касаясь взглядом чистого листа, бреду лугами выцветшего лета туда, где в брызгах солнечного света ты ждешь меня, божественно чиста. И не постель, а летняя пастель влечет нас. И так хочется смеяться… Рука в руке… Наивные шестнадцать. Влюбленность глаз и преданность мечте... И день иной, где старенький рояль звучит минором, душу разрывая. Он, будто конь стреноженный, хромая, унёс тебя в непознанную даль, к вершине славы, к платьям от кутюр… Но верю я, когда-нибудь в Париже «рояль дрожащий пену с губ оближет»* и устремит в Россию свой аллюр… И мы с тобой опять в руке рука заблудимся в медвяном море кашки, и ты взгрустнёшь, гадая на ромашке… Всё это будет завтра, а пока сквозь пропасть разведенного моста зову тебя, да все чужие лица… И мой удел – листать любви страницы, касаясь взглядом чистого листа. *Строка из Б. Пастернака По кадрам памяти Всё как в кино: глаза закрою лишь, огни Монмартра. Сена. Акведуки. Седой бармен, зевающий от скуки... Скользит по кадрам памяти Париж. Вот лысый тип в армейском галифе опять за что-то кроет метрдотеля... Давно ли было? Без году неделя, как мы сидели в уличном кафе... Вот к нам спешит араб-официант и предлагает солнечные вина. Ты выглядишь застенчиво невинной и так к лицу тебе бордовый бант. Твой нервный вздох и пролитый бокал. Такси, отель и сброшенное платье. Прохладный душ и жаркие объятья (в угоду жанру просится накал). В финальных кадрах пудру, как тоску, ты в сумочку из кожи крокодила, вздыхая, прячешь, шепчешь, - Было мило, - А утром... Утром вылет на Москву... Двенадцать лет спустя Лучом последним солнце лижет домов солидных домино. Иду по улочкам Парижа, ищу знакомое окно. Здесь та же бурая брусчатка, фасонно-пафосный фасад и шпили шпагами торчат как двенадцать лет тому назад. Отель старинный и мансарда, скрипучий уличный фонарь, картины с видами Монмартра в бистро у сквера. Всё как встарь… Лишь я другой, не тот, что прежде: на толстый кейс сменил суму. Встречались мы не по одежде и разошлись не по уму. Казалось, жизнь моя в порядке. Но ….Сновиденье после снов: опять спешу я без оглядки к тебе над крышами домов. В безумный век, разумно-страшный, быть романтичным не резон. Зачем ловлю свой день вчерашний, догнать пытаюсь горизонт? Знакомый дом окутал вечер, в твоем окне зажёгся свет. Тебе не знать об этой встрече, а мне лишь видеть силуэт. Ты не одна. Я не обижен… Двенадцать лет… Не мудрено… Ах, эти улочки Парижа - надежд разбитое окно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
