Листья, шурша летящие на землю, Плавно совершают свой прощальный танец. И ветер играет последний концерт в кронах деревьев. Небо хмурится всё чаще, ночью в нём сверкают зарницы. Света становится всё меньше, приходит время сна. И в душе моей, прошедшее лето, Затихает, и звучит, словно медленный вальс. Печаль уже устало бродит где-то, Буйства природы краски стирая. И птицы, стаями летящие на юг, Прокричат нам последнюю песню уходящего лета. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
