Отчего так тоскливо на душе? Отчего так пусто? Отчего сердце рвется и мечется в груди, будто в клетке? Не от того ли, что грязные тучи свинцом легли на дома? Не того ли что, холодный ливень смыл с земли все краски, кроме одной – черной? Оголенные скелеты деревьев – мои нервы... Морось – мои слезы… Ржавчина разъела летнюю радость, чавкает под ногами слякотью и прелыми листьями. Все умирает вокруг, все умирает… Как тяжело смотреть на угасание дня, на сумрачные, мятущиеся тени за окном… Ветер резкими порывами выдувает последние крохи тепла из жилищ… Гнет, заставляя кланяться ее Величеству Непогоде, кустарник в парке… Люди на улицах мрачные, закрылись зонтиками, будто масками… Точно дохлые мухи меж стекол окна – без эмоций…

Осень… Что же ты делаешь с нами, осень?

Как хорошо перелетным птицам! Как хорошо! Они могут улететь туда, где по-прежнему светит ласковое солнышко! Забыть сырость и ждать новую весну… Но я не птица… Отчего ж?

Окно распахнуто… Ветер рвет занавески… Дождь наплакал лужи на подоконник… Как долго до весны… Как долго… Не дождаться, не дожить… Холодно. Дрожу… Я больна… Больна тобой, осень…

Мокрое лицо… Распахнутая шаль... Пестрые ее края – вот мои крылья… И я улечу от тебя, осень! Я улечу вслед за летом!

Птицы! Птицы! Подождите меня….