Уличный мальчишка пинал ногой, обутой в разбитые, грязные кеды старенький футбольный мяч – такой же потрепанный, как хозяин. На душе у пацана скребли кошки, в животе – голодные крысы. Крыс можно было накормить, украв на рынке пару яблок и выпросив у лоточника порченую сосиску в булке, а вот с кошками сложнее. Вчера мальчишка потерял единственное сокровище – старый блокнотик, в котором записывал свои стихи. Он не знал, откуда и зачем приходили в его голову рифмованные строчки, но это единственное, что позволяло ему выжить в страшном мире беспризорников, где он нежданно-негаданно очутился после внезапной смерти родителей. Стихи, иногда горькие, иногда мечтательные, теснились в сердце и требовали выхода. Несчастный не знал, что то, что он писал в блокноте корявыми буквами, называлось Поэзия.

И вот вчера в драке с такими же оборванцами,как и он сам, блокнот потерялся. Сейчас, тупо пиная мяч, маленький поэт пытался забыть свое горе... Но заноза крепко засела в душу и уже новые слова складывались в стихи…