Божественный талант дарован был мне свыше,

И с ним пройду я жизнь свою до самого конца,

Пишу я c детства, ибо был судьбою заведен в ту нишу,

Где пишут все: отец, и мать, и старшая сестра.

 

Всю юность я провел в фантазиях, в воздушных замках,

Писал я обо всем, что чувствовал, что видел, что любил,

И здесь, в реальном мире стал я фантастически известен,

И наслаждаясь славой, все больше я творил, творил…

 

Я создавал и рушил множество империй,

Я открывал миры, разгадывал наисложнейшие дела,

Я был как дирижер, читателями мастерски владея,

Ни за какие деньги вам было не остановить меня.

 

Одна лишь только вещь все время не давала мне покоя,

Я был вторым, и эта мысль меня съедала изнутри день ото дня,

И я решил создать такое произведение,

Которое сразу на вершину славы вознесет меня.

 

И вот настал тот долгожданный день премьеры,

В свет вышло «детище мое», уже успевший нашуметь роман,

Я жду рецензию, смакуя словно бренди, радость от победы,

И наконец-то свежий выпуск –

на первой же странице большими буквами «ПРОВАЛ!»

 

О, как ты мог, любимый мой читатель!

Ты словно напоил водой отравленной меня, а я тебя боготворил!

Ведь сколько написал я для тебя произведений,

А ты на самом пике моего творенья, вот так со мною поступил!

 

Трясущиеся руки все сжимали ту газету,

Не помню, как добрался я до кресла, и рухнул я в него без сил...

И это слово, для меня которого страшнее нету,

ПРОВАЛ, ПРОВАЛ – гремело в голове,

как - будто молотом по наковальне кто-то бил!

 

Низвергнул ты меня, столкнул, когда практически я был у цели,

Перечеркнул одной размашистой чертой, все то, что я любил…

И вот что я тебе скажу о, мой читатель -

ни строчки больше я не напишу тебе!

Своей отравленной стрелой, смертельно сердце ты мое пронзил!

 

Вот так, погиб писатель и поэт,

Вот так, прошло желание творить,

Вот так, все просто происходит в этой жизни, не секрет,

Вот так, одним движением не верным,

не осознавая сами, можем мы другого погубить!