Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Виталий Андрущенко
Объем: 11218 [ символов ]
Полёт
Полёт
------------------------
 
Илья вышел из затерянного в улицах домика филармонии, и вечер, преобразившийся за два часа, пока он отсутсвовал на этой грешной земле, встретил его. Когда он шёл сюда, небо было ещё серо-синего цвета и фонари только зажглись, теперь вверху висела непроглядная чернота, а фонари – владычествовали над улицей, заливая её желтоватым светом и выхватывая из небытия миллиарды капелек моросящего, делающего этот вечер ещё более особенным дождя.
Илья вышел и, забыв о шапке, которую хотел надеть, пошёл по улице, впуская в себя всё, что давал этот вечер, становясь этим, растворяясь, не отличая себя от жёлто-горящего фонаря, от дождя, от блестящего асфальта... Звуки фортепьяно, преобразованные теперь в его душе в поистине небесную симфонию, не переставали звучать, аккомпанируя дождю и невесомой ходьбе, составляя с вечером единую пьесу.
Улица изгибалась, меняла облик, название, иногда становилась многолюдной и крикливой (какой-то праздник), иногда темнела... но потом опять никого, и опять фонари и моросящий в них и на лицо дождь... «Как хорошо!» - думал Илья, и слова были лишь чем-то незначительным, ещё одним уличным звуком – но дополняющим, всё в этот вечер удивительно сливалось в одно.
Разминувшись с ещё одной весёлой компанией, он стал спускаться вниз, на Подол. Дождь прекратился, оставив везде блестящую влагу, и восторг, преодолев свой пик, начал стихать, двигаясь к тихому, улыбающемуся покою. Илья шёл: внизу из-за деревьев показалось светлячковое море цивилизации (одни светлячки неподвижно мерцали, другие двигались между ними редким потоком) – «Где-то там и мой дом светит..» - и вдруг, подумав о доме, месте, куда он порой спешил за покоем, а порой убегал оттуда, он понял, что не хочет отпускать восторг – и, возродившись звонким аккордом, музыка понеслась вновь. Впрочем, это было уже не то романтически-красивое ″анданте″ вечерних улиц, а стремящееся к чему-то ″престо″.
Музыка всё нарастала, угрожая, обещая вылиться во что-то качественно иное, музыка, бывшая не столько в звуках, как в ощущениях: неподвижные безлюдные окрестности будто плясали в экстазе. Илья слышал как где-то глубоко, в тускло освещённой комнатке сознания равнодушный прагматик монотонно повторял, что это обычная улица, всем остальным, кроме тебя, показавшаяся бы банальной, угрюмой и даже пугающей (трогательный образ девчёнки в розовой курточке с искусственным мехом, он подходит к ней – её большие глаза, влажные губы.. и детская радость на лице, когда выясняется, что он никакой не маньяк), - но уже не обращал на это внимания, не хотел, а может, и не мог остановить этого вихря...
Crescendo. Он то шёл, то бежал, замечая всё сразу: грязную лужу на асфальте – перескакивал, – огни в домах, огни автомобилей, мелькающие внизу; слышал лай собак, звуки клаксонов, моторов, шин... Всё ниже он спускался, и всё больше зудела душа, обременённая чем-то, что даже в этом танце звуков, внутренней ралости и упоения нельзя выразить. И он бежал, чувствуя, что там внизу всё закончиться, рано или поздно, в конце концов... «Вот бы взлететь!» - подумал он, приближаясь к большому острову размокшей земли, собираясь прыжком одолеть его... и тогда внутреннее напряжение достигло пика. Илья оттолкнулся и, уже летя в душе, явственно понял, что приземляться совсем не обязательно. Грязь осталась далеко позади, и привычная дорога, по которой он ходил вниз, и всё, всё, всё...
Он летел!
И музыка была тут как тут – будто ею же, её внезапно обнаружившейся великой силой он и был поднят и парил над улицей. И это уже была не просто музыка – которую он слушал в записях или на концерте, – это была как бы сама её душа, для которой та земная музыка служила лишь грубым намёком – тяжёлыми одеждами на хрупком, но столь сильном теле. Это была музыка сна. А сон этот – реальнее всего, что считают явью...
 
Он летал. Летал над городом, и уже не было места для удивления или чего-то ещё («Сказать кому – не поверит!»), музыка заняла всю душу, сама душа стала музыкой, не распыляясь больше на мелочи – сущие недоразумения. С ветром в ушах, в волосах, в одежде, он летал над огнями, над еле различимым вечерним, повседневным шумом города: там прогрохотал грузовик, там лает собака, там бранятся; открывают-закрывают окна, что-то плещется, кипит, где-то играет музыка, снова машина... – всё это внизу, а вверху: он поднял голову, и музыка сама стала увлекать его вверх... Он опомнился уже снова спускаясь к городу, его огням и голосам. Неужели он был там – в космосе, где абсолютная тишина и покой, и лишь звёзды мерцают в безмерном и естественном величии?!. Нет, никаких мыслей – всё потом, потом удивимся, не поверим, признаем сном; сечас же...
Илья тихо опустился на крышу многоэтажки и вдохнул полной грудью свежий воздух.
-Город, - произнёс он, и собственный голос прозвучал необычно чужим.. отдалённым.
Блаженный покой был внутри и повсюду – что же могло его нарушить?
 
...Он понял, что устал, и решил спустьться по лестнице – его дом был совсем рядом, его окно светилось на соседней улице вместе с другими. А полёт... – даже если он никогда не повториться, он стал частью его существа, более чем воспоминанием. И музыка, она всегда будет внутри, а любая внешняя музыка напомнит о ней..
-Город, - повторил Илья, ещё раз оглянув мерцающее море, и на этот раз голос прозвучал привычнее. Обернулся, чтобы поискать дверь на лестницу, - но встретился с парой лихорадочно горящих глаз, заставивших забыть обо всём.
-Вот оно что – пацан. Молодой совсем, - произнёс невыносимо отвратительный голос, и фонарик осветил и ослепил его. – Так вот кто наши антенны ворует! Не добрал да вернулся? Ну, жадность, как говориться, фраера сгубила. – Человек вышел из темноты: кроме выпученных глаз и подрагивающего фонарика у него был полметровый обломок ржавой трубы в руке.
-Ну что, пойдёшь или применить? – спросил мужчина, сделав ещё неуверенный шаг.
Илья прижался ногами к ограде.
-Уже поздно... Мне домой пора, - сказал он, наблюдая как скачет фонарик. Обрывки мыслей, чувств, то ли фантазий, то ли воспоминаний метались внутри и пролетали так быстро, что он ни за что не мог ухватиться – и было ли спасение? и где? – он не знал, не мог уловить...
-Поздно? – воскликнул голос, и фонарик задрожал от нервного смеха. – Ничего – там не спят. Ну давай, п-пошли. Попался так попался..
«Не спят, попался, не спят... – повторял Илья, - всё не то!..»
-Послушайте, я уйду, - сказал он просто, и на миг уверился, что так всё сейчас и закончиться. – Я ничего не делал. Я случайно здесь...
«В самом деле, как я здесь оказался...» Он быстро огляделся: ночь, крыша...
Вдруг где-то внизу, в одной из квартир заиграла скрипка...
И всё всколыхнулось; Илья усмехнулся. В единую секунду перед ним пробежал весь вечер, и он снова был другим. Он на миг закрыл глаза рукой – «Какой же ты дурень – так всё забыть!» - и затем открыл рот, чтобы сказать немного чужим голосом:
-Слышите? Красиво, правда? – Глаза мужчины округлились. – Я всегда любил музыку, но это, занете, только намёк...
-Да..! Что ты?!. – Фонарь трясся, лишь изредка попадая на ″вора″, труба тоже плясала в руке. – В милицию пойдём, живо!..
Илье было жаль этого мужчину, почти пенсионера, который всю жизнь думал об этих антенах или чём-то подобном, и теперь изо всех сил, вопреки всему страху пытался отстоять свои «права»; не хотелось ещё более усугублять положение, в которое тот сам себя поставил, но другого выхода Илья не видел.
-Всё хорошо, - сказал Илья, пытаясь пробиться взглядом до его души. – Будь здоров. – И, повернувшись, он бросился в ночь, которая поглотила его беззвучно, ничуть не изменившись.
...Те же звуки: машины (всё реже), мужчина и женщина спорят о чём-то, что-то тяжёлое упало (например обломок трубы, выпущенный бессильной рукой на холодный гудрон) и кто-то весьма недурно играл сонату Баха... – в общем, обычная ночь.
 
*
 
Шум десятков голосов висел над рынком, смешиваясь с ухающе-бухающей музыкой и хриплым голосом, поющем о романтической и трагичной судьбе хулигана. Мужчина лет пятидесяти (а из-под кепки уже выглядывала седина..), с большой сумкой, полной покупок, остановился недалеко от музыкального лотка и неуверенно поглядывал то на лоток, то по сторонам на людей.
Люди шли – лавируя, уклоняясь, толкая друг друга, на лицах суета, раздражение, реже улыбка... Никто не замечал его, только какой-то парень задел локтем, бросил «изнитть» и пошёл дальше, болтая по телефону.
Мужчина быстро глянул на часы, ещё раз огляделся – нет ли знакомых.. – и подошёл к лотку.
-Да, я вас слушаю, - закричал продавец, запросто перекрывая своим голосос музыку и всё на свете. – Выбирайте: шансон, поп, все новинки.
-Мне бы... – сказал Николай.
-Новый альбом Пугачёвой, - кричал продавец, изучая свою витрину, - если хотите. Вот новый сборник «Зона-5», ещё...
-Классика есть? – крикнул Николай
Продавец прикрутил звук, взглянул на него и тихо сказал:
-Есть.
-Вот. – Он указал в уголок витрины. – Моцарт, Бетховен, Шопен. Сборники лучших произведений. Вообще мало кто спрашивает, - добавил он, видимо желая сделать комплимент, подчеркнув исключительность, - честно говоря, вы первый за месяц.
-Есть на скрипке?.. – спросил Николай.
-Да, вот возьмите Паганини. Я вам поставлю. – Николай хотел протестовать, но продавец уже отвернулся, и через секунду над площадью зазвучала музыка, к которой рынок совсем не привык... – он будто замер на миг (головы поворачивались к динамику, удивлённые улыбки появлялись на лицах, нищий в коляске остановился на «Христа ра...»), но потом опомнился и, неразборчивый, проглотил, - тут же переварил и испустил газы шашлычного и чебуречного дыма...
Секунд пять звучала скрипка... Продавец, прищурившись, слушал, будто пытаясь поять, что же такого в этой музыке, примерно о том же думал и Николай..
«Намёк... На что?»
Он ходил тогда вниз – зайдя домой сказать жене, что всё хорошо, никого нет (изо всех сил пытаясь не показать волнения; и, хоть казалось, что один стук сердца выдаст его, она, кажется, не заметила). Но внизу, как он и чувствовал, как и говорило ему проходящее даже через страх неизвестное чувство, никого не было: никакого мёртвого тела, которое должно бы там быть, ещё живым слетев с крыши девятиэтажки. «Сон, - думал Николай, поднимаясь наверх, - какое-то видение...» Но он знал, что это не сон и не видение, и колотящееся сердце и трясущиеся, как у старика, руки подтверждали это; а на следующее утро и жена подтвердила:
-Коль, да ты поседел! Смотри какая седина – что такое?..
-Сон. Страшный сон приснился, - говорил он, глядя в зеркало на седой клок за ухом – но на сердце у него отчего-то было спокойно и даже радостно.
..И эти глаза – он, кажется, однажды видел их, дней через десять после проишествия на крыше, возвращаясь с работы... – те другие глаза, когда он сказал: «Слышите?»
Скрипка оборвалась, и продавец положил на стекло пластмассовую коробочку с кассетой.
-Ну что, берёте?
...С тех пор Николаю чудилось, что тот парень где-то совсем близко, такое странное чувство... И даже сейчас, оглянувшись, ему показалось, что он видел эти глаза в толпе.
-Намёк...
-Что?
-Беру, - сказал Николай.
 
------------------------------------------- --------------
Copyright: Виталий Андрущенко, 2009
Свидетельство о публикации №218051
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 09.08.2009 10:09

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта