Странная она, нет даже не странная удивительная какая-то, вот, правда, таких , просто больше нет. В туалете, на стиральной машинке лежит Фрейд со своей теорией бессознательного, рисует такие удивительные картины, прячет их потом на балконе и никому не показывает. Стихи пишет, такие, не просто там про любовь и боль, а какие-то глубокие, читаешь и чувствуешь, как меняется что-то.

Волосы длинные, под дождем закручиваются, одевается так по-своему как-то, эти бусы желтые, так бы сорвал и выкинул их к чертовой матери, сотню раз говорил, все равно носит! Глаза большие большие, похожа на ребенка когда чего-то не знает, но такие взрослые когда с работы возвращается. Верила в детстве, что можно в зеркало попасть, муравьев всегда перешагивала, когда ползли через дорогу, по которой она шла, собирала вкладыши от жвачки, («лав ис», кажется, она назывались) и до сих пор хранит эту коллекцию в каком-то, сама уже не помнит каком, альбоме.

Берешь ее, когда за руку, всегда вырывается, а если перекресток переходить или по темной улице идти, так глаза опускает и несмело тыкает своим кулачком в мою руку. Beatles слушала, в группе, как они хотела петь, но что-то там с музыкальной школой не пошло, то ли бросила, то ли плохо училась. Одна может часами ходить по городу, а потом уверять, что ненавидит одиночество. Считает себя общительной, хотя может молчать в новой компании и не знать, что ответить на самый простой вопрос. Может такой паинькой казаться в присутствии чьих-нибудь родителей, особенно моих…

Думает, что знаменитая будет, что весь мир у ее ног, и в это вот действительно верится, потому что она, какая-то, ну необычная, у таких действительно получается.

Целоваться не любит, полы мыть и посуду, картошку из супа выбирает, всегда обгрызает верхушку с пасхальных кулечей и изюм выковыривает, любит собак, кривляет голубей и читает Есенина наизусть.

Хочет прыгнуть с парашютом, научится кататься на лошади и купить трехэтажный дом. Кто она? Я не знаю, точнее я знаю ее, больше чем, кто либо, но каждый день с ней не похож на предыдущий, она интересна ,умна, красива, и………………………………… она ушла от меня.

В один из дней, мы не ругались, мы вообще никогда не ругаемся, на нее невозможно обижаться, в один из дней я пришел домой, собирался почистить и потушить рыбу в томате, на завтра мы договорились с ней сходить в кино, перезванивались в течение дня как обычно, а ее не было. Я пришел домой, даже сначала ничего не понял: шторы задернуты, шкаф полупустой, на полу какие-то бумажки, нет ее альбома, рисунков и каких-то еще мелочей. Записка на холодильнике, чтобы рыбок покормил и не переживал сильно, и поцелуйчик в конце. Я по друзья и по родственникам сразу, искал ее, искал везде: во всех прохожих на улице, в отражениях и силуэтах, в телефонных звонках на мой мобильный, я ждал, что она вот так же появится как и ушла…

Ведь если не верить, то зачем мне это? Зачем мне вся эта память о ней, что любит, в чем ложится спать? Зачем мне то, что никогда не смогу спрятать в ящик стола и запереть на ключ? Уходила и забирала бы свою улыбку, после которой хочется еще что-нибудь говорить и говорить, только бы она не пропадала с ее лица. Забирала бы свою веру в меня, в то, что я талантливый писатель, да и лучший мужчина в ее жизни, свои диски с непонятной музыкой, зачем они мне? Эти звуки мой мозг теперь всегда будет ассоциировать с ней! Забирай все, что принесла в мою жизнь: радость, надежду, смысл! Хватит! Я не стану тебя больше искать, будь, где хочешь и живи, как знаешь, я теперь выше всего этого, всей этой любви! Выше ровно на 9 этажей, я смотрю вниз и ощущение свободы переполянет. Я сделал свой выбор и тоже уйду и вот мой первый шаг………….