О России.

 

«Я стою, как перед вечною загадкою,

Пред великою да сказочной страною…»

Песня «Купола»; В.С. Высоцкий.

 

Россия. Для кого-то страна, для кого-то государство. Для кого-то источник неисчерпаемых ресурсов, для кого-то – творческих сил. Для кого-то – это страна, в которой он живёт, название её. Для кого-то – Родина. Для кого-то Родина – то место, где он живёт. Для кого-то – часть души.

Россия. Кто-то ненавидит её, презирая. Кто-то же не мыслит существование своё без неё, любя, не разделяя себя с ней, душу свою сливая с ней, сковывая во едино.

Крикни слово: «Россия!», так кто-то в уме представит государство, что в ней, чиновников, вцепившихся в неё, власть, работающую не шибко от слабоумия, иль от нежелания. Этот же кто-то вспомнит бараки, хрущёвки, пролетарские окраины, колхозы, километры колючей проволоки, решётки, покосившиеся кресты, беломор с водкой.

Кто-то, видя всё это, будучи обитателем России, скажет: «Плевал!» Уедет вон за пределы ради обеспеченной жизни, добавляя: «Смрад, помойка, поживу по-человечьи!». Но в том-то и дело, что не по-человечьи раньше всех бежать с корабля, что ещё не тонет, а может даже плывёт, презрев всё, в том числе и крыс. А корабль то тот велик, хоть и потускнел краской. Впереди и камни, и лёд айсбергов, и волны, что бушуют как и ветра уж что-то шибко, но нипочём.

Крикни «Россия!». Кто-то вспомнит и лес, густой чащобой покрывающий всё и всея, затянувший собой просторы. Кто-то вспомнит поле. Крикни – разлетится эхом по бескрайности.

А кто-то вспомнит дорогу серую, раскисшуюся, широкую, длинную – конца и края не видать, шагать и шагать до неизвестности, и ворон, что летает над, крича, разрезая карканьем своим небо, просторы, что под. Дорога та – путь к истине извечный, манящий, вынуждающий, праведный. Там она. Там. Истина за горизонтом. И вечно к ней во все лета, века идут многие, презрев грязь, что под ними – мелочи быта, и, не дойдя, ложатся на дорогу навеки, во благо ж прочим, которым почему-то тоже надо идти. Ворон то только всё летает, озирая. Впереди – поле, непаханое, позади – перепаханное. На горизонте – чащобы местами. Местами – церкви с куполами, маяком озаряющие для кого-то этот путь, путь к истине. Золото куполов – чтоб светило солнцем, высилось к небу. Колокол – чтоб петь славу, иль звать, иль зазывать, иль разрезать, рубя тишину, быт земляной. И вот странник на дороге. В лаптях ли, на коне ли. В лаптях – долго идти. На коне – идти быстреё, но и свалиться в пропасть небытия тоже. Пути-дорожки у таких разные. А Россия безгранна, непознаваема, но можно приблизиться к правде хоть чуть – велико и то. А путь тяжёл.

История России складывала культуру, двигаясь вперёд долго, мучительно, по-свойски. Тот, для кого Россия – просто страна, и не заметит культуры той. Но она, хоть и не чёткие границы у неё, и есть память, совесть, первооснова, вечный посох в дорогу. История ж тяжела, грязна в пороках людских, но, поняв её, поймёшь и то, что нынче, и там – в путь.

Россия – Родина. Россия – непознаваемая вдосталь широта безгранности.

И вот дорога. И вот поле. И вот небо. И вот ворон. И вот солнце, что то встаёт, то заходит, из золота перекрашиваясь в огненно-оранжевое, а там – в красное, затем, садясь, тухнет, чтоб вновь зайти, пройти свой круг вокруг, указывая дорогу для кого-то. Где-то тройка, несущаяся шибко, весело, где-то купол, отливающийся золотом, отражая лучи солнца, кидая их вниз и вдаль.

И вот то грязь, то небо. Ветер издали всё так же дует, донося неизвестность, сметая пыль с дороги.