Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Константин Белянин
Объем: 9730 [ символов ]
Бегом
Бегом
Константин С. Белянин
 
Бегом, бегом! Взглянул на циферблат моих спортивных часов – пока бегу только пятнадцать минут. Хлопнул по стеклу – часы переключились на измерение пульса – высоковат, нужно выровнять дыхание, и бежать «на полтона» помедленнее. Пот катится между лопаток, по внутренней стороне солнцезащитных очков, ощущение такое, будто в кроссовках скоро тоже захлюпает. Город ещё спит, но жара уже даёт о себе знать. Хорошо ещё, что влажность невысокая, иначе я бы уже плавал в собственном поту.
 
Слева мелькнули оливы Гефсимани – несмотря на раннее время, несколько паломников соревновались в пиетете – кто-то, видимо, отстоял всенощную, которую наложил на себя как добровольную епитимью, кто-то на содранных в кровь коленях ползал между деревьями, и лепетал самосочинённые молитвы, которые были вольными вариациями на молитву Христа, некоторые просто созерцали место, где ангел укреплял его. Что за люди! Им же говорили – не в храмах живёт Бог, значит, и не в садах, пусть даже в таких загадочных, хранящих горечь предательства.
 
Пять лет назад вряд ли кто-нибудь мог предположить, кем и чем я буду. Да я и сам бы просто рассмеялся ему в лицо – чемпион Израиля по биатлону! Кто в здравом уме станет заниматься биатлоном здесь?! Я в своей жизни снег видел два или три раза за всё то время, что прожил на этой земле. Вот уж точно – «как снег на голову»: весь Израиль парализовало на два дня, пока на грузовых самолётах не привезли из Швеции снегоуборочную технику. Люди кутались в какое-то тряпьё, спасаясь от холода, грели дома, чем придётся. Видел я, конечно, снег и на горных вершинах, но добраться туда, потрогать его, ощутить не было никакой возможности, да и желания.
 
Теперь, конечно, другое дело! Скоро зимние сборы – сначала в Европе, потом, когда в Швейцарии снег сойдёт, - в Ханты-Мансийск, к русским, а в мае – в Казахстан, в горы. Как же я скучаю по снегу, по холоду! Ведь не моё, но теперь жизни не могу представить без него: так же, как и без Батшевы! Буду во Франции – улучу денёк, заверну к ней в Сорбонну.
 
О, Батшева! Когда я её впервые увидел, понял, как мог лишиться рассудка тот царь, муж Есфири. Это было ещё до биатлона. Я с Сабиром сидел в засаде в двух сотнях метров от КПП. Обычное дело: израильские солдаты досматривают машины палестинцев, спешащих утром на работу. Израиль отдыхает – Шаббат, и только мы грешим, работая, чтобы у отдыхающих ортодоксов не иссякла вода, не выключилось электричество. Бог мой, как я ненавидел их, отбирающих мою – нашу – землю! Но видит Видящий, несмотря на всю свою ненависть, я не мог в них стрелять. АК-47 с потёртым деревянным прикладом, такой старый, что ему только в музее пылиться среди мушкетов, в моих руках, я смотрю поверх прорези прицела на молодого солдатика, который нагнулся к окну следующего автомобиля. Вот он берёт протянутые ему документы, другой в это время спиной к нам, смотрит в открытый багажник. Первый, проверив документы, возвращает их водителю, и тут из-за горловины бронежилета вываливается его жетон на цепочке. Я прицеливаюсь, щелкаю на одиночный выстрел, и нажимаю на спусковой крючок – жетон, с отметиной от моей пули рвется в сторону, и болтается на шее окаменевшего от страха молодого солдатика – штанина у него темнеет, рядом с его сапогом разливается в пыли лужа. Другой солдат, который стоял у багажника, поворачивается на выстрел, встаёт на колено, и льёт не меньше, чем пол-магазина выстрелов в нашу сторону – слишком далеко от нас поднимаются фонтанчики раскалённой пыли. Добрых пять десятков таких же вот солдат ходит с царапинами от моих пуль на жетонах.
 
Мы с Сабиром перекатываемся метров на десять в сторону, я недолго, чтобы отблеск от стёкол не заметили снайперы, смотрю в бинокль на первого солдатика – другой к нему уже подбежал, что-то кричит и машет водителю, тот срывается, подняв клубы пыли, а солдат уже обнимает осевшего на подкосившихся ногах своего товарища, пытается его успокоить. Сабир рядом трясётся от беззвучного смеха, но мне не весело. Если бы я мог, я бы подошёл к солдатику, обнял бы его, успокоил, попросил прощения за седые его не по возрасту волосы. Но на моём месте – тот, другой. Вот, он поворачивается в нашу сторону, не отпуская солдатика, шлем у него на голове сбивается в сторону, из-под него вылетает копна непослушных каштановых волос, карие острые неимоверно красивые глаза смотрят прямо в мою сторону. Я забываю об осторожности, и смотрю, не отрываясь, на её лицо. Теперь только замечаю округлость тела под амуницией. И теряю покой. Навсегда.
 
Сабир прикрыл бинокль рукой, повертел пальцем у виска, и махнул: «Уходим!» Уже казалось, что мы были далеко, когда он схватился за горло, через пальцы запенилась кровь, он засипел, схватил меня другой рукой за ремень автомата, и потянул за собой на землю. Из двадцати бойцов моей группы он был последним, если не считать меня. Автомат так и остался у него в омертвелой руке, и я больше уже никогда потом не держал в руках Калашникова. Хватит!
 
Чемпион Израиля по биатлону - сирота, палестинец, мусульманин, которого раненым подобрал православный русский священник, который оказался рядом с моим домом, когда в него выпустили ракеты с вертолёта ночью. Он приехал сюда совершить паломничество, посетить святые места, и благодарил Бога за то, что все три месяца он вместо этого потратил на то, чтобы вытащить меня с того света, выходить, и пристроить надёжным людям. Потом ещё он навещал меня – я думал, что он будет напоминать мне о своих благодеяниях, и пытаться обратить меня в свою веру, но он только смеялся, слушая мои рассказы на ломаном русском, который я быстро выучил за то время, пока священник меня выхаживал, да показывал фотографии, которые сделал вблизи своего монастыря. Мы продолжали общение во все последующие годы, и скажу честно, мой мулла с меньшей душой говорил со мной, чем этот православный христианин!
 
Ох уж эти русские! Я всё пытался найти ту девушку-солдата, по поддельным документам пробирался в Израиль, выучился говорить на иврите без акцента, в конце концов даже нашёл работу, снял жильё. И вот, продолжая её поиски, когда я забрёл в очередной бар, в котором отдыхали иногда солдаты, я познакомился с Марком Ильичём.
 
Он был немного пьян, и плакался кому-то по-русски, что зря он уехал, что здесь он себя чувствует меньше евреем, чем в России, что таких ребят оставил в школе у себя, а здесь он никто, и никому не нужен, и снега-то здесь нет. Я невольно прислушивался к разговору – отец Игнатий давно уже не звонил, и я скучал без русской речи. Пьяный русский повернулся ко мне, и в лоб спросил, схватив меня за рукав: «А ты-то хоть стрелять-то умеешь, пацан?! А бегать?»
 
Глаза его полезли на лоб, когда я ответил ему по-русски, что стреляю прилично, и в мелкую монету попаду со ста метров без оптики. Он поволок меня в тир поблизости, и уж тут хмель сошёл с него окончательно. Марк Ильич после этого не отпускал меня из виду, он нашёл каких-то знакомых знакомых своих дальних родственников по троюродному дяде, каким-то чудом убедил Олимпийский комитет выделить ему финансирование, оборудование, вывозил меня на соревнования. В следующий раз я увидел его пьяным - и счастливым - только тогда, когда я пришёл с седьмым результатом в Нинасхамне. Марк тряс меня за плечи, смеялся, матерился, порывался налить мне из своей фляжки, потом спохватывался – до допинг-пробы нельзя! Да и вообще, режим!
 
Да, режим… После тренировки – к Стене Плача (Израиль должен видеть, как его национальный спортивный герой молится!), кипу на голову, записку в щель, и раскачиваться, молясь беззвучно: «Аллах, прости за ложь! Ты ведь – тот же, что дал Аврааму сыновей, и тот, кто спас Исмаила, так кого же мы делим!» Марк, когда узнал, с кем имеет дело, сказал: «И незачем кому-нибудь, кроме меня, знать. Палестины как государства нет, поэтому хочешь выступать – выступай за Израиль, а он не потерпит палестинца в роли героя. Милый мой, я здесь тоже чужой, хотя кровь во мне самая еврейская, хотя наколка с цифрами на бабкиной руке напоминала мне, какой ценой зацепился я за жизнь».
 
Снова Батшеву я увидел позже, уже когда был знаменит, но она была увлечена своей флейтой, и про биатлон ничего не слышала до встречи со мной, так что это была чистая победа. Всемилостивый Аллах, я не мог поверить, что влюбился в неё, и ещё меньше, что она влюбилась в меня, но так случилось!
 
Любовь не прощает лжи, даже самой маленькой, и я рассказал ей сразу и про Интифаду, и про своё настоящее имя. Сказал – и похолодел. Я был уверен, что она отвернётся от меня, но она только обняла меня за голову, поцеловала в волосы несколько раз, и прошептала: «Я люблю тебя. Какая мне разница, кто ты? Только отцу пока что не говори».
 
Отец её широко улыбался, поглаживал широкую бороду, расправлял тесёмки, которые висели пониже внушительного живота, и всё повторял: «Мальчик мой, ты настоящий герой – ради славы своей родины даже пейсы и бороду отдал». Когда я на его вопрос, «А что твои родители?» односложно ответил «Ракета», он посерьёзнел, взял меня за руку, и сказал: «Ты только на них зла не держи – все мы люди. Мы убиваем их, они – нас... Милости нам не хватает...»
 
Вот так я и бегу. Каждое утро. И каждое утро вспоминаю вехи своей жизни. Я чувствую, как на меня через прицел смотрит кокой-то паренёк-палестинец, и не решается нажать на курок, не решается лишить Израиль его героя, а может, чувствует кровь соплеменника, или тоже мечтает побежать по чистому снегу на лыжах, и палить в маленькие чёрные кружочки, а не в людей. И я помню, что я всего в паре слов от того, чтобы меня с позором выгнали из олимпийской сборной; в паре слов от того, чтобы Марк навсегда уже потерял свою мечту. Иерусалим, где же твой «шалом», мир, который у тебя в названии, и которого нет в твоей земле?
 
Апрель 2009
Copyright: Константин Белянин, 2009
Свидетельство о публикации №214156
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 26.06.2009 16:40

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта