Прикрываешь глаза, впуская в себя теплый южный ветер, режущий, но такой приятный солнечный свет. Подняв глаза, видишь пролетающих по Небу стаю ворон. Они не должны здесь быть. Не сегодня. Не в такой прекрасный ясный майский день. Еще это дерево – голое, совсем без веток, словно забытое всеми и каждым – стоит прямо перед глазами. Оно определенно портит картину. И в то же время его жалко, чувствуешь, что ты порой такая же, как оно – ненужная, совсем без поддержки, в темном углу печали стираешь пустые слезы с сухих щек. Едва поднявшись, зашториваешь окна – тогда этот свет был ненавидим тебе.

Неужели ты становишься лучше? Словно в тебе просыпается какая-то хорошая часть. Она и так просыпается, но изредка, очень редко. А сегодня ты сплошная доброта и говорливость, тебе не нравятся черные вороны, сухие вымершие деревья. Тебе, той, кто когда-то ночевала на кладбищах, полночи наблюдая за восходящей и нисходящей луной. Тебе, той, кто признавал только черные цвета.

Но что-то того все-таки осталось. Хотя тебя и привлекают теперь белые цвета, черного в тебе еще достаточно. И порой во внешнем виде это заметно, даже очень. Кто же ты в душе, настоящая?

Ты и сама не знаешь. Ты ничего не знаешь о себе, да и не хочешь знать. Твое прошлое пытается забыться в пьяном угаре, твое будущее где-то за поворотом, и кажется, вот оно уже. Его почти видно, почти ясны очертания – и оно снова уплывает куда-то вперед, размахивая руками, поднимая парус Надежды.

А настоящее. Какое оно? Непостоянное, но зависящее. Зависящее от прошлого и стремящееся к будущему, беспорядочно мельтешащее в полосах чьих-то жизней. Оно словно играет с Жизнью, подводя тебя к краю, закрывая тебе глаза своими прозрачными руками – ты видишь эту пропасть, в которую вот-вот упадешь, но делаешь вид, будто не знаешь о ней – глаза-де закрыты. И всегда ты будешь такая. Не хотящая забывать прошлое, но видящая его во снах каждую ночь; не хотящая видеть будущее, но стремящаяся к нему изо всех сил, прыгающая, словно пытаясь взлететь, тянущаяся к Небу.

На полупальцах.