Наступила ночь. Тихая, летняя… Море молчало, лишь его лёгкое дыхание нарушало монотонность ночи.

Если сейчас Виктор повернёт на восток, то он обязательно наткнётся на безлюдную магистраль, ещё более тихую ночью. Стояло лето, но ночи приносили прохладную свежесть. Лёгкий морской ветер уносил зной, и люди, весь день занятые работой, могли спокойно отдохнуть лишь ночью. Некоторые из них, пользуясь прохладой вечерних часов, усаживались на узкие скамьи и на досуге толковали с соседями о жизни:

– Вот ещё один день прошёл...

– Ничего не поделаешь, жизнь идёт своим чередом.

– Идёт, идёт... Вот вы мне точно скажите, в чём именно заключается эта самая жизнь, её смысл?!

– Хотя бы в том, что мы с вами живём...

– И всё?! Странно... Вон там всякие писатели да поэты болтают, что, мол, жить надо с пользой для общества, что смысл жизни – какое имеешь дело...

– Это всё демагогия! Плюнуть надо. Уж того много, что родились на белый свет и живём: дышим свежим воздухом, смотрим на это звёздное небо, любуемся природной красотой, что окружает нас... Разве того мало? Да за это хоть благодарите Господа Бога!

– Но всё, Иван Константинович, опять вас потянуло на любимого конька...

– А вы, Прохор Васильевич, такой уж и атеист...

– Какой уж уродился...

Вспомнив этот невольно послушанный диалог двух соседей-приятелей, Виктор улыбнулся. Вот, пожалуйста, два человека, уже немолодые. И до сих пор никак не могут договориться, определить, в чём же смысл жизни. Смешно. А он, Виктор, знает, в чём заключается смысл жизни? Конечно, знает! Для него смысл всей жизни – Валентина. Валя, Валюша... Он сразу почувствовал, как по всему телу разлилась приятная волна. Да-да, он счастлив, счастлив по-настоящему. Он может каждый день её видеть, ждать под берёзами, обнимать, целовать в губы, глаза... У него перехватило дух. Любить, быть любимым – какое наслаждение! Голова слегка закружилась.

Да он горы свернёт! Его любила такая женщина, такая красавица. Многие от зависти лопались, когда они шли в обнимку. А какие были встречи под берёзами... Он даже стихи начал писать:

 

Ласкаю кудрей завиток непослушный,

Купаясь в сиянии чарующих глаз...

 

Виктор повернул к лесу. Лесная тропинка привела его к берёзам.

Почему-то вспомнилось детство, когда отец не раз брал с собой его в ночное. Счастливая была пора. Догорающий костёр, шум берёз, звёздное небо и отцовские небылицы...

Когда это всё было? Виктору стало грустно, он опустил голову. Почему, почему так часто вспоминается детство, прошлое? Неужели уже сейчас всё идёт на закат? Нет, с этим не хочется мириться. Просто так уж устроен человек, что самое хорошее связано с прошлым. Ему не дано в полной мере прочувствовать, осмыслить настоящее. Лишь по истечении нескольких лет, когда всё безвозвратно в прошлом, то, что когда-то было настоящим, обретает какую-то ценность. Такова жизнь. Но почему, какими бы не были воспоминания, почти всегда в них берёзы? Порой это удивляло. На ум невольно приходили Есенин, Шукшин. Почему они?