МОЙ ГОРОД Там, где Запад повенчан с Востоком бесконечные тысячелетья, Где ампир, ренессанс и барокко рядом с контуром строгим мечети, Там, где солнце встаёт из-за моря, а в закате уходит за горы, Там, где ветры всё с волнами спорят, распахнул своё сердце мой Город Город шумных восточных базаров с многоцветьем весенней обновы: “Налетай, джамаат*, хочешь – даром забирай, дарагой, будь здоровым!” В нём я рос, и в моём окруженьи тюрки, греки, евреи, грузины, Просыпались привычно под «пенье» – заунывный фальцет муэдзина... Город щедрых, радушных хозяев без различия рас и религий, Где гостей всех мастей привечали – будь из Конго ты, Курска иль Риги... Помню скромность в еде и одежде, помню радости тех Первомаев, Довоенные слухи, надежды... И военные недоеданья... Здесь с друзьями мужали, влюблялись в самых лучших на всём Белом свете, Здесь и лучшие дети рождались, ну, а позже – детей наших дети... Древний град хорошел год от года - цирком, амфитеатром всё выше, Полз партером в каспийскую воду, как Неаполь и Хайфа, я слышал... Mоре звало, манило – не пляжем, не прохладой в июле и негой, А суровостью, риском, и даже просто, в штормы - поверхностью пегой. И, конечно, зазвало, прельстило – четверть века его я дырявил, А оно чёрным златом платило – то, что было мечтой, стало явью... А потом – не в мужском облаченьи вдруг предстал, словно сдёрнул папаху... Кровь и слёзы, позор под моленья: “Длань Христова на землях Аллаха!”... Мой Баку, чем они виноваты, и куда все блондинки девались? Не видать иудеев носатых, полтора армянина осталось... Образец интернационала, как всю жизнь я гордился тобою, Что ж с тобой, Город мой, ныне стало – поднят ты иль повержен Судьбою? Ты забыл про “мацони от Зака”, гастроном “у Шахновича” прянный? Или то, что любая собака знала дом чемпиона Терьяна? Я летал к тебе в гости недавно, и бродил средь вечерних сверканий, Мысль сверлила – горька и забавна: “Тут Баку иль Стамбул, иль Гавайи?” Каждый знает в лицо всё родное – я лица твоего не увидел, Лишь реклама, подделка, чужое... Но, поверь, – я пишу не в обиде, Понимаю, что жизнь поколенья - это миг в летописном сказаньи, Городов же расцвет и цветенье тяготеет, скорей, к мирозданью... Ты расти, дорогой, ввысь взметайся, со столицами мира несхожий, С тем, что было, в пути расставайся без оглядки! И всё же... И всё же... _________________________________________ * - народ (азерб.) | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
