Я каждый раз наливаю в бокал не вино, а время, Я каждый раз выпиваю до дна новую жизнь, И закусив какой-нибудь экзотической смертью, Я отправляюсь бродить по чьим-то снам Я отправляюсь туда, где первоисточник, Где демиурги варят из пламени мир, На золотой наковальне куют планеты И погружают для прочности их в слова. Там так красиво, так холодно, так бездомно, Облаком газа скользнет мимо чья-то душа, Ей надо успеть вселиться в новое тело Где-нибудь на задворках бесчисленных сот. Как же легко лететь со скоростью мысли! Вот я меж этих строк, а вот меня нет, Вот я уже беседую с Кеацкоатлем, И он меня учит, как сажать маис. Кто нибудь знает что мы - лишь венец творенья? Листья на ветках, песчинки в Его саду, Слова в Книге Судеб, мера различных истин, и облеченный в сомненья нелегкий труд. И пусть кто-то думает, что он лишь колония клеток, Каждому будет дано по вере его, Кому-то покоиться с видом на корни деревьев, Кому-то в саду варить из яблок компот. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
