А вот те зима! Декабрь – вырожденец. Солидарно вопит за стеной младенец. Борис Леонидыч правит страницы: Спрятать чернила и материться! Где-то отчаялся ждать начальник. В кухне ворчит и плюётся чайник. Кот, к радиатору прирастая пузом, точно Сибирь к Китаю, периодически скорбно мявчит родине исторической. Значит, помнит - генетики не соврали. В Египте пращуры зимовали. Манна запаздывает. Буксует. Перед окном календарь пасует. Прочь, не высматривай неотложки. Что тебе манна, раз нету ложки? Чайник полезней окна намного. Что-то в чайнике есть от бога. «Талифа куми! Я те протухну! Встань и иди! Причём – на кухню! Но опасайся в начале холла, продуктового морга – холо- дильника. Он не приносит счастья! Сыр эксгумируй и возвращайся!» Не кипятись. А то выпью пива. Что, на плите тебе сиротливо? Вот так и мне перед тетрадкой. Злой, издёрганный лихорадкой, чиню разборки своим фонемам, консилиум над сосновым големом - пациент не мертвец, но и не живчик. Главврач насвистывает мотивчик, больно Шопена напоминает. Анестезиолог «пора» роняет. Вдох, другой – и уже не слышно ни грохота пушек, ни Харе Кришна. Реверберирует голос тонок: «Какой талант!», «И какой подонок!», «Несносен, чудовище!», «Мастер слова!». И ни тоннеля, ни света снова, досужего слога и ни по делу. Напоминаю себе Акеллу. Напоминаю коту святого чудотворца, защитника крова. Чайнику напоминаю паству. Этакую прелюдия к яству - холодильнику. И землице мнюсь любовником с коим слиться. И только небо не называет до поры. И не взывает. И не клянчит свечу, монетку. Не подсовывает таблетку. Ни спасения, ни изгнанья, ни исхода, ни наказанья не подарено небесами. Только шёпот: «Давайте сами». Только видит насквозь, рентгеном, будь ты бронником иль поленом, будь ты Машей, а хоть и Мишей, бардом с протекающей крышей, шутом гороховым с гармошкой - видно насквозь, как на ладошке. Будь ты царь, будь золотарь, а всё едино - смертна тварь. Смертна, прозрачна. Нехитра. неприглядная изнутра. Хоть, с точки зрения комара человек и не умира, но патанатомы говорят, обозревая лежачий ряд: «Человек – это гордо звучит! а выглядит мерзко. Ну, хоть молчит». И я такой же в своей норе. В этом глумящемся декабре. Вот и кривится брюзга рот, вот и мёрзнет задохлик кот. И только буквы кивают мне и щурится неба кусок в окне, когда я шепчу, разбирая хлам: «Я понял. Я попробую сам» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
