В моей душе, под самым чувствопадом, Живёт один хитрец который год. Далёкий – но всё время где-то рядом. Гоню – сидит, зову – а не идёт. Он – радость и досадная обуза. Он чем слабей и дальше – тем сильней. Понятен и прозрачен, как медуза, Но скрыт стеной из воздуха и дней. Он весь в полутонах, игра нюансов. Его то слишком много, то – так мало! Он то герой из чувственных романсов, То киборг из холодного металла. Он – облако, что в небе растворится И дымкой уплывёт за горизонт. Он – то, о чём ни с кем не говорится. Он – музыка из выдуманных нот. Он зверь, который скалится – не шутит, И он – домашний ласковый зверёк. Он – вдоль моей запутавшейся сути, И он же – моей жизни поперёк. Он то моллюск, что в раковине толстой, То шумный арлекин на яркой сцене. Знать, что он есть, не сложно и не просто. Он просто есть, и это не изменишь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
