Это был последний день лета. Почему-то эти двадцать четыре часа являются чем-то для нас особенным. Здесь, в уходящих навеки часах и минутах собрано все, что было до того: и желание продлить свободу, и нежелание вновь примерять на себе вид делового, серьезного человека; и мягкая грусть по поводу прожитых мгновений, ценность которых заключалась в их неповторимой уникальности. А еще в нас закрадывается отчаяние – но это происходит уже ближе к вечеру. Оно, отчаяние, такое щемящее, такое натянутое, заполняет до краев – хочется пробежаться по появившимся лишь вчера лужам, хотелось покричать вслед плавно оседавшему солнцу, хочется поплакать вместе с прощальными песнями птиц.

Но солнце неумолимо: оно гаснет, спрятавшись за видимой, но реально не существующей линией, именуемой горизонтом. И вот наступает осень, в слугах у которой ходит меланхолия, проносится апатия, проскальзывают слезы… Слезы природы – дождь. Слезы человека – просто слезы. Таким вот красивым словом названа вода, появляющаяся из наших глаз…