Уходит... Плащ одет... Чего-то медлит... По телу растекается похмелье. В его молчанье слышу мыслей шелест. Ах, лучше б их не слышать! Холод веет... И неизбежность едкой кислотою... Быть может, я останусь? Нет, не стОит!.. И вопреки, ловлю себя на мысли, Ведь, твой уход так для меня немыслим. Уйдешь, и нить непрочная порвется. Останешься... И новою тенётой Закружит круговерть, и в путах мыслей Утонем в неизбежности событий. |