Босоногий, кудрявый, с болячкой на локте, На меня смотрит мальчик, стоя в роще на тропке. Смотрит весело, вздорно, ни о чём не мечтая, В каждом дне вновь пришедшем целый мир получая, Бесконечное счастье, что объять невозможно, Что жалеть о нём, завтра, будет точно такое же. Много десятилетий шёл я этой дорогой, Разбиваясь до крови о родные пороги, Видя смерть и рожденье, справедливость и подлость, То друзей одобренье, то насмешек убогость. Вместо беса - нож в рёбра, во все драки без страха, Юности безбородой, поседевшей так рано. Та тропинка была мне и бичом и опорой, Всё петляя нещадно по бескрайним просторам. Поднимаясь то в кручу, то в деревьях теряясь, Из под ног уходила и в лицо мне смеялась. И исчезло начало у дороги той длинной, Превратившись в брусчатку вокруг плит у могилы. Я стоял и смотрел на смешного мальчонку, Что-то очень родное было в облике тонком... Он пошёл вдруг вперёд удаляясь в тумане И я крикнул во след : - Как зовут тебя, парень? Обернувшись ко мне вскинул странно он брови - Так же как и тебя, как ты это не понял...? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
