Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Юмор и иронияАвтор: Nillif
Объем: 12800 [ символов ]
Три монаха
Меня зовут Степан. Ничего странного в своем имени я не нахожу. Обычное имя. Я ни какой-нибудь знаменитый художник, писатель, артист. Я не разбойник Степан и фамилия моя не Разин. Вообще, если задуматься Разин - странная фамилия. Моя фамилия Неразин. Ничего не попишешь, такая фамилия, Неразин, и все тут. Так вот, я Неразин Степан, ни на кого не похож и опять же похож на всех сразу. Странно, но факт. Порой я бы-ваю так непохож, что мне вдруг кажется, что я совсем не Неразин Степан, а скажем Триразин, и не Степан, а предположим Петр. Петр звучит грубо, ухо режет. Петя - мягко, хорошо, немножко помпезно, но ничего. Так вот. Порой мне кажется совсем другое. Я иду и вижу трех монахов, негров. Ничего странного, в общем, нет, негры как негры, и монахи как монахи, и я как я, и все вроде нормально, но тут один из них улыбается и говорит другому негру-монаху:
- Ни Разин ли это Степан, ни тот ли самый? - а потом взгляд пе-реводит на меня, скалясь своей идиотской ухмылкой. И второй ему отве-чает:
- Плох ты, Митрич, аль голова дырява, аль опять по девкам бе-гал?
А что дальше и представить трудно, негр-монах Митрич краснеет и окаянная улыбка сходит с его лица. А третий то ли нем, то ли глух, толи слеп. Пойди их негров разбери. Ну, я сразу прикидываю, что к чему. Уж будьте покойны, я сразу смекнул, эти двое - совершенные психи, а вот тре-тий для меня, как говорится, темная лошадка. Ну, думаю, пощупаю-ка я тебя. Подхожу к нему и прямо без подготовки, в лоб:
- Погода вон разыгралась.
А он смотрит на тех двух идиотов и молчит. Ладно, думаю, молчи. Я, думаю, и без тебя знаю, что разыгралась, и тоже молчу. Смотрю, он че-го-то в рот себе лезет. Вдруг достает оттуда мясистое, красное.
- Чего, - говорю - прикусил?
Молчит и дальше вытаскивает. А негр-то сумасшедший Митричу шепчет:
- Подавится, чай.
А Митричу хоть бы хны, у него мысли другим заняты. Митрич взял лошадь мою темную за то самое, красное, типа языка, но уж больно тол-стое и длиннющее, и говорит:
- Пошли, сведу тебя к реке, там концы и стравим. - И ушли себе тихо, даже не попрощались.
Ну и ладно, думаю, солнце высоко, делать нечего, напишу чего-нибудь на заборе, а забор закопаю. Вот так если представить. Ну, вот кто вспомнит обо мне через пятьдесят лет, а через сто, а через четыреста. Ну, никто. А я вот на заборе напишу: «Вспомни обо мне друг любого пола», и ведь сразу на душе легко, петь хочется, танцевать. Я люблю танцевать Ка-маринского на современный лад, особенно если пьян не по годам, хорошо выходит. Когда я бываю пьян и танцую Камаринского, мне кажется, что я не Неразин, а нечто загадочное, таинственное и магическое. Вообще, ко-нечно, надо признаться, я человек не магического склада ума, так серозе-леность, однообразно сухость. Прямо посмотришь на себя - тошно, да и не только прямо, как угодно. Тупенький, плюгавенький, одно слово - урод. Самокритика, самоконтроль, самосад. Загадочно. Мне кажется, что везде должна быть загадка. Но все наоборот, везде ничего нет, ни тебе загадки, ни тебе разгадки, одни заборы с надписями. Нет, пожалуй, не буду писать. Да и к чему через сто лет вспоминать такого ублюдка. Вот и я говорю, не к чему, да и ни к чему. Будущему не нужны такие люди. Или для таких лю-дей нет будущего. Это я по простоте душевной вознес себя до динозавра. Как раз для таких людей и есть будущее, сплошь утыканное заборами и надписями на них (заборах). Хоть я и сказал, что я не писатель, и не ху-дожник, и не артист, а просто Степан, однако же, я пишу иногда, когда со-всем грустно. А такое, признаться, бывает часто, даже очень. Нет, не то, что пишу, а то, что грустно бывает часто. Надо бы влюбиться в кого-нибудь, все веселей. Да вот только в кого, кругом цинизм, разврат - разве ж это любовь. Ну, одни инстинкты. Вот завести хомячка и научить его улыбаться. Я знаю одну девушку, она своего песика научила. Он когда ка-кает, улыбается. Да пусть хоть так, все-таки улыбается. Я где-то читал, что животные напрочь не могут улыбаться, тем более смеяться. Они грустные, печальные. А где печаль, там мудрость. Они мудрые, они не станут писать на заборе. Они пометят его мочой, и этого им достаточно. Я тоже буду мудр, помечу-ка я этот заборчик, да пойду посмотрю, какие там концы травят эти три черных монаха - мудака. Прихожу к реке, они все трое улы-баются, как та собачка. Только они не какают, а писают. Да, думаю, зага-дочная травля. Дай-ка и я затравлю. Принялся травить. Травил, травил, глянул, монахов и след простыл, а на их месте три голые девки с белыми волосами. Во, думаю, чудеса. Русалки. Кричу: «Русалки, русалки». А по-том вспомнил, у Пушкина стишок про старика и русалку, и у Лермонтова про утопленницу, да и Шекспир сразу всплыл. Я же помню, Офелия сига-нула в речку. Ну, думаю, хана мне, влип. Бежать бы надо, да чего-то встал как дурак, рот разинул, стою, смотрю и ничего поделать с собой не могу. Вот как бывает. А тем временем они меня заметили и машут мне рукой, сами по пояс в воде стоят, грудями сверкают. Защемило у меня сердечко, застучало быстро-быстро. Комок к горлу подкатил. Делать что, не знаю, соблазн велик, но и риск не мал. Ну, решил я тогда, кто не рискует, тот не пьет шампанского. И сразу прикинул, что здесь перспективы попить шам-панского нет напрочь, вот водицы могу нахлебаться вдоволь. Ай, думаю, будь, что будет. Заорал во все горло типа «Ура», только совсем не «ура» и давай раздеваться. Одежду скинул и обомлел. Стою голый, на меня как на дурака пялятся три этих идиота негра, мочатся и смеются. Ну, думаю, да-вай, шути, наплевать мне на вас. Оделся и домой пошагал. По дороге встретил двух облезлых собак печального вида с мудрыми, добрыми гла-зами и одну козу с большим выменем. Прихожу домой, а там сидят три монаха и пьют брагу. Я зашел, подошел к столу, молчу, глазами хлопаю. Немой мне стул дал и, не открывая рта, говорит: «Садись, выпей бражки, садись». Ну, я присел, понял уж, что он чревовещатель. А Митрич говорит и не мне, и не дружкам своим неграм, а словно бы еще кто есть кроме нас в комнате.
- Глухонемой он с детства, заикается, но все понимает, как большой, мудрый он очень, жаль не слышит ни хрена, от того и тупеет с каждым днем.
А я его совсем не слушаю, на кой мне сдался этот Митрич, идиот. Я себе думаю: «С неграми за одним столом сидеть не этично белому челове-ку». А я все-таки себя считаю белым. Тут вдруг внутри меня голос глухого чревовещателя: «Брось, Степан, предрассудки, выпей бражки, выпей, вы-пей, выпей».
Ну и ну, думаю, влип, это не бабы голые на реке, куда хуже. И чего, думаю, прилипли они ко мне, чего надо.
- А ты не серчай на нас, Степан, - опять этот чревовещатель у меня в мозгах забормотал, - мы ведь чего, так, а насчет погоды ты это хо-рошо подметил, разыгралась, да еще как. Ты пей бражку то, пей.
- Хрен, - говорю, - тебе, а не бражка, - а сам уж налопался.
А они после слов этих - раз, все в чревовещателя попрыгали и про-пали. Он один остался. И тут в мозгах моих заиграла музыка, тихая, слад-кая, страшная, приторная, безобразная музыка. И поверх нее голос чрево-вещателя:
- Ты, Степа, послушай-ка, что я тебе расскажу. Видишь ли, три-дцать колоколен.
И тут вдруг смотрю, точно, стоят. Глотнул бражки глоток:
- Вижу, - говорю, - все тридцать. Как на ладони.
А он опять:
- А видишь ли мальчика.
Я смотрю, и правда, мальчик лет двенадцати, симпатичный, с бе-лыми вьющимися волосами,
идет навстречу мне и плачет.
- Вижу, - говорю, - только не пойму, почему он плачет, и слезы у него красные как кровь.
А голос внутри меня:
- От страданий своих плачет.
- За что же он страдает, такой маленький.
- За смерть свою.
А мальчик тем временем уже совсем близко подошел. Я смотрю и вижу, на лице его улыбка. Он подходит ко мне и что-то говорит, и улыбка не сходит с лица его. Совершенно невозможно разобрать, что ему нужно. Вместо слов из его рта вырываются хрипы, тонкие, детские хрипы. И тут я замечаю большой черный рубец у него на шее.
- Но почему же он улыбается?
- Почему он улыбается. О... он наслаждается своим страданием, он приучил себя радоваться ему. Он научился находить радость в своем горе, в своем страдании, в своей боли. Кроме боли и страдания у него ни-чего нет. А для того, чтобы жить, нужна радость. Он обрел ее в страдании.
- Он жив? - об этом было спрашивать глупо, но я спросил.
- Но ты же видишь его, если хочешь, то можешь даже взять его за руку и прогуляться с ним.
- Нет, не нужно.
Несомненно, все говорило о том, что мальчик жив, но меня смущал этот отвратительный рубец на шее.
- Радоваться страданию - это что-то из области мазохизма.
- Ну что ты. Мальчик не ищет страданий, чтобы радоваться. Он как раз тем и живет, что борется со своей болью единственным из всех возможных и невозможных в его положении способов - радостью.
Я, молча, стоял и смотрел на это юное создание. Мальчик повер-нулся ко мне спиной и зашагал прочь. Вдруг в глазах моих потемнело на несколько секунд, все было как в тумане. В самую пору, подумал я, крик-нуть «Ежик, ау», но крикнул почему-то, не знаю почему, - «Лошадь». Вдруг разом туман рассеялся, и я увидел негра-монаха, даже больше их вновь было трое. Митрич, глухонемой и третий здоровенный негр с длин-ным носом и обвислой нижней губой. Они гоготали как лошади и пили мою брагу. Мою. Брагу. Из ковша. Признаться, ковш был не мой. Митрич стукнул мне по голове пустым ковшом и сказал, чтобы я мол улыбнулся, а не то глухонемой откусит мне нос. Я насилу улыбнулся. Получилось от-вратительно, но, однако же, нос остался цел. Большегубый налил мне бра-ги в кружку и что-то кинул туда.
- Пей брагу, - сказал глухонемой.
- Ого-го-го, - произнес я и добавил, - не буду, что хотите делай-те, не буду и все тут.
Они стали странно смеяться - по очереди. Глухонемой все говорил: «Пей брагу». Эдак с насмешкой, мол пей брагу то, прокиснет, а Митрич как идиот все повторял, как бы отвечая ему: «Не буду, что хотите делайте, и все тут», - особенно выделяя слова «не буду и все тут». Вот, думаю, за-раза, устроили сценку. Лопают мою брагу и на меня же еще и прут. Всякие чудеса устраивают и хихикают, издеваются надо мной. Я выхватил ковш у глухонемого чревовещателя, хватил Митрича полбу, затем со скоростью пули зачерпнул из фляги браги и замахнул разом все содержимое ковша. Митрич с грохотом рухнул на пол. Чревовещатель открыл рот и мерзко отрыгнул, толстогуб - длиннонос вел себя так, словно бы ничего не про-изошло. Он спокойно взял кружку и плюнул туда, затем выпил.
Брага ударила в голову, и я уже стал плохо различать двух негров. Я хотел встать, но не мог. Вокруг меня все вращалось. Мне было плохо, тошнота стремительно подступала к горлу. Я уже ничего не соображал. И вдруг что-то толкнуло меня изнутри. Рот непроизвольно раскрылся, и от-туда хлынуло нечто похожее на помои. Вскоре все закончилось. Я вытер лицо рукавом и закрыл глаза. Наступила эйфория. Чувствую тепло, вете-рок откуда-то дует, волосы треплет, глаза открыл, да так и обомлел: сижу я у речки, где давеча был, и девки там же купаются, кричат, веселятся. Толь-ко теперь побольше их стало, и все голые, лишь одна сидит на бережку, одетая в ситцевое платьице. Сидит, смотрит на меня, улыбается и плачет. Поначалу я растерялся, сказать что не придумаю, лишь глаза вытаращил, так и сижу, молчу. Затем, когда страх малость улегся, я решил заговорить с ней.
- Погода нынче разыгралась.
А она, я понять не могу, то ли сумасшедшая, то ли прикидывается, сидит, плачет, но при этом чему-то улыбается.
- Ты чего плачешь, - спросил я ее, понимая, что это звучит глу-по.
- Плохо мне, страдаю я, вот и плачу.
- От чего плохо, от чего страдаешь.
- От радости и счастья, - говорит.
Ну уж, признаться, тут я совсем запутался.
- Как от счастья, как от радости…
- Так от счастья, так от радости, надоело все, устала я быть сча-стливой.
Вот это, думаю, номер. Не видел я еще человека, который бы от счастья уставал.
- Так стань несчастной.
- Я итак несчастна, куда же еще, - печально произнесла она.
Ну, думаю, сумасшедший дом.
- От чего же ты несчастна? Ах, да, забыл, от счастья.
Она ничего не сказала, лишь тяжело вздохнула.
- Ну так ведь не бывает, - попытался возразить я, - если человек счастлив, он не может быть несчастлив, тем более от счастья. Ведь счастье – это добро, а добро не может носить в себе зло. Я знаю.
Она равнодушно оглядела меня. Ничего не говоря, скинула с себя платье и пошла прочь. Затем остановилась, повернулась и тихо сказала:
- Еще как бывает, - повернулась и пошла.
И тут я вспомнил того мальчика, как же они похожи друг с другом и в то же время различны. Две стороны одной монеты, добро и зло, черное и белое, мужское и женское, и все это заключено в один знак инь-янь. И вдруг раздался голос Митрича невдалеке от меня:
- Ну вот, концы стравили, пора и честь знать.
И все три негра, как по команде, вытерли пот со своих черных лиц, повернулись ко мне спиной и зашагали восвояси.
Copyright: Nillif, 2008
Свидетельство о публикации №181313
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 24.09.2008 21:56

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта