баллада

 

Мы рвемся из оков и чахнем на свободе –

Есть сила, воля есть... а силы воли нет!

Что толку от богов, тасующих в колоде

Кулачное добро, крапленый кровью свет,

И прячущих тайком за отворот манжет

Калеченых судеб разменные купюры?

Паяцы, бунтари, герои, самодуры,

Святые, палачи, вельможи, псы вельмож –

Мы все в колоде той разменные фигуры,

И каждый chevalier sans peur et sans reproche.

 

Для Леты неважны различия в породе,

Мудрец и идиот, кутила и аскет –

Всех ждет один конец в Крестовом том походе,

Что по крестям ведет учет земных побед.

И тут уж все равно: в шелках ты иль раздет.

Один сквозь жизнь летит нахрапистым аллюром,

Сминая на пути других гнедых, каурых,

Иной из года в год ползет, как будто вошь

По пеплом прошлых лет беленым куафюрам,

И каждый chevalier sans peur et sans reproche.

 

Оковы нам не жмут, уже привычно вроде,

Пустая суета и будней трафарет.

Но только иногда, как вор в ночи, приходит

Одна простая мысль – логический ответ,

Приобретая вдруг свой запах, вкус и цвет.

(Не сильтесь толковать ее полет, авгуры!)

Тускнеет все, чем жил, как старая гравюра,

Когда в потоке дней ты враз осознаешь,

Что все мы только часть вселенской партитуры,

И каждый chevalier sans peur et sans reproche.

 

О, вера! Где ты есть?! Внутри моей натуры

Свободы ураган, как в полости скульптуры,

Навеки заточен. Вердикт не так хорош.

Прости мне, мой судья, вослед глядящий хмуро,

Что я не chevalier sans peur et sans reproche...

________________________________________

* Chevalier sans peur et sans reproche (франц.) — рыцарь без страха и упрека.