| Произведение |
|
Объем: 91 [ строк ]
|
 |
|
|
| Скрежет |
Скрежет. Стук. В окне луна. Что ей надо? Может просится она, у окна погреться? За ночлег заплатит столько, что раздать я всем смогу и в пучине откровенья верность ей я сохраню. Но не нужен жемчуг ей! Закрой ставни поскорей. Холод по стене ползет и меня к себе зовет- в путь-дорогу. Не найти в беде подмогу. От всех путаных начал - я устал. Как безумный зашептал: -Боль в безбрежность уходи, но шагами по асфальту ты луну не разбуди. Свет ворота отомкни и меня к себе пусти. Навсегда, ведь, забывши про себя, и тебя во всем любя, дай мне силы отвернуться от биенья бытия. Быть и я. Нет ворот. И нет проблем. Ты устал от всех дилемм, что решить не в состоянье болью, капелькой, дрожаньем... Мир скосился - стал планетой, где души твоей сомненье - в сердце воткнутое мненье. Не твоё! И не моё... И никто не помешает. И никто не утешает. Ты один - среди раненных картин. Краски капают на стол. Нож вонзается не в пол - в душу раненых картин, не витрин... Отраженьем на луне видишь: Рыцарь на коне... Вcё, что было - показалось. А луна со мной рассталась. Пламя вихрем разметалось - всё что было - повторялось. мне теперь, одно осталось - лечить раны у картин... Буду. Был. Всегда один... |
|
|
Copyright: Инюшин, 2008
Свидетельство о публикации №163383 ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 06.04.2008 17:50 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
