ПИСАТЕЛЬ.

Жил-был Писатель. Сколько лет ему было и как его звали доподлинно неизестно. Жил он, как и полагаетя Писателям, в маленькой захламленной квартире, где вещи вперемешку с мятой бумагой равномерно покрывали весь пол. Работал он на самой обыкновенной печатной машинке неизвестного производителя - напечатает рассказ, поправит зеленый берет на соломенных кудрях, отнесет в редакцию. Выдадут ему гонорар. Писатель улыбнется и пойдет в магазин. Купит там портвейн "Три семерки",выпьет и снова рассказик напишет. И так всегда по кругу. Но это нам скучной жизнь Писателя покажется, а на самом деле - сядет он за машинку, пальцы по клавишам как у пианиста порхают, симфонии всякие и этюды выстукивают. Весь светится! И вот уже, глядишь, по улицам заброшенного города на другой планете несется толпа варваров, размахивая копьями и теряя сапоги,а то и на залитых незнакомым солнцем пляжах выгружаются пираты шумной хмельной толпой. А бывает, что устроит любовь неземную несчастным героям, волею злой судьбы вынужденных подчиняться его затумненному "Тремя семерками" рассудку. Разные в общем, творил Писатель рассказы. Только был у него один заперт. Ну, или так скажем, секрет, да...секрет, пожалуй, лучше подходит. Машинка была у него непростая, а с одной оговоркой. "Хочешь, пиши про другие миры, любовь несчастную или сказки лучше всего сочиняй, а про свою реальность, историю ее там или географию не берись никогда, а то плохо и тебе и реальности станет. А так, пиши себе про что хочешь да знай, что напишешь - неси в редакцию и творчество твое напечтают неприменно и сразу, незвисимо от времени года и возраста редактора. Будешь ты всегда счастлив и богат!",-говорил ему прежний хозяин машинки, кутаясь в серое пальто от осеннего ветра Блошиного рынка. Писатель радостно затряс головой,потому как машинка в бюджет его ровнехонько укладывалась и еще даже на бутылку портвейна для вдохновения оставалось. Хотел было вернуться да спросить, но продавец уж исчез куда-то, а Писатель и не настаивал. И всегда он следовал этому указанию, плавая ли на космическом корабле по бесконечности вселенной или рассекая непроходимые джунгли на новых планетах. И всегда печатали ведь! По началу Писатель удивлялся,даже эксперименты проводил - напечатает набор слов или там похабщину какую - так ведь все равно издают! А потом привык и зажил этой своей круговой жизнью.

Но однажды - а это всегда так случается- надоело Писателю скакать по джунглям, захотелось ему высокого и серьезного. И начал он творить и ночью и днем, ни есть , ни пить не решался и несло его вдохновение в глубь истории, средние ее темные века, где всех персонажей надо по улицам с факелами разыскивать, где и без Писателя-то все запутано - не разберешь ничего. А он и вовсе со своей буйной фантазией Чингисхана в обход Руси на Европу отправил, НЛО в Версаль посадил, а Ленин у него в Заливе, средечный, так-таки утоп... Написал он свою Историю так, как ему хочется и пошел в редакцию сдавать - пусть и другие полюбуются, как это у него все гладко и здорово получилось! Вышел он на улицу и протрезвел одномоментно. Охнул Писатель и по стороном смотрит: всюду гербы царские, здания незнакомые и машины как из "Пятого элемента" взятые. Тут у него в голове все и прояснилось, ликом посветлел и обратно домой помчался словно за ним все его варвары, пираты и возлюбленные с страшными страшными страданиями гнались,чтоб за все наконец посчитаться и отомстить.

А тем временем у себя наверху Бог обнаружил пропажу одной машинки печатной из Небесной канцелярии и всю Землю обшарил в поисках. И тут его сзгляд упал на одинокого Писателя, который старательно выстукивал :"И тут его взгляд упал на одинокого Писателя..."