*** За мною рифмы бродят табуном, От них покоя нет ни днем, ни ночью Я, как арканом, их ловлю пером и в жертву приношу на углях строчек. Но, видно, эта лепта так мала Поэзии - разборчивой богине, Что каждый раз она проходит мимо, Не замечая попросту меня. *** Поэзия моя – простолюдинка. Ей не присущи флер ажурных строк, в угоду модно-вычурным новинкам туманных фраз велеречивый слог. Она не тешит звуком клавесина - ей блеск салонов вовсе не знаком, Не замирает в кресле у камина, довольствуясь обычным камельком. Не метит ни в пророки, ни в кумиры, И громкой славы ревностно не ждёт... Но каждый раз, настраивая лиру, Всю душу на алтарь стихов кладет. *** Снова ночь летучей мышью Пролетела прочь неслышно, Вот уже рассвет забрезжил - не спала. Перепутались все мысли, Лист и вкривь и вкось исписан, И летит комком небрежным со стола. В Лету канул день вчерашний, Остывает кофе в чашке, Тень очерчивает плавно островки. Утро. Новые заботы. Суета. Звонки. Работа. И опять о самом главном - ни строки. *** Мусолю мысли. Что-то всё не то. Не нахожу слова для яркой строчки. Неужто исписалась я до точки?.. Да! Не забыть бы вычистить пальто. Копаюсь в темах. Их – невпроворот. Они лежат буквально под ногами И просятся тотчас же стать стихами... Совсем недурно – с сыром бутерброд. Тасую рифмы. Чушь и явный бред. Ну не подходит „вымя“ к слову „племя“. Я только понапрасну трачу время... Отменный борщ сварила на обед. Воспеть луну? Захватана уже. Десятки тысяч раз о ней писали, А новое придумаю едва ли... Опять не стёрла пыль на стеллаже. Ну что за день?! Не пишется, хоть плачь! Сомнамбулой слоняюсь по квартире, И струн не достаёт на пыльной лире... Нет, к этим туфлям не подходит плащ. Пропал запал. И вдохновенья нет. Который час над замыслом потею... Пойду, покрашу лучше батарею На кухне под окном – в лиловый цвет. НЕ ПИШЕТСЯ Как странно и пусто – не пишутся больше стихи. Сиротами бродят по дому слова-одиночки, Рассыпались мысли, и гибнут беспомощно строчки, Запутавшись рифмой в сетях ежедневных стихий. И звездная шаль, и серебряный бубен луны - Затерты знаменья. Уныло молчит вдохновенье. А подлая память коварно напомнит мгновенья, Которые были восторгом открытий полны. Горят канделябры деревьев прощальным огнем, Разгульная осень на пир приглашает поэтов, И кружатся блики под звуки хрустальных спинетов, Да только другие уже написали о том. Остыло перо. Ни конца ни начала в строфе - Незванные беды высокому слогу не учат - А ночь-инквизитор приходит раздумьями мучить, И только к рассвету закончится аутодафе. Но манят и властвуют белой бумаги листы, Где робкая строчка – начало и точка отсчета. Она еще дремлет пока в ожиданье полета И верит, что рано сжигать за собою мосты. ИТОГ Не топориком слово тешется – Раззудись, плечо! Размахнись, рука! Даже в мыслях нет славотешиться, Да и не с чего – не звенит строка. Если было что божьей милостью на почин души – на! подарено – то не вызрело и не выросло Безголовием разбазарено. Не взошёл росток веры истовой, Не горел Глагол даже искрою. Благоглупостей понаписано, Словоблудия, блудомыслия. С чем прийти-предстать на Высокий суд? Где-то сгинула, в чём-то канула... И горчит – горька, как с похмелья, – суть, И Звезда Полынь в душу глянула. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
